19.02.2014, 11:35
Die Rose neigt, von Mittagsgluth versengt,
Ihr welkes Haupt am ausgedörrten Stiele,
Und sterbend, noch im letzten matten Spiele
Der Schmetterling in ihren Düften hängt.
Da schlägt die Stunde, welche Labung sprengt,
Und soviel Stern am Himmel gehn, soviele
Thautropfen finden leuchtend ihre Ziele,
Und perlenschwer sich Blüth an Blüthe drängt.
Dies zu betrachten, kommt von Euren Pfaden,
Ja, kommt, Ihr Pilger krank und grambedeckt:
In einen Garten werdet Ihr geladen,
Von Thränenwolken schattig überdeckt.
Thautropfen sind es, die gesund Euch baden,
Und Gottes Lieb, die heilsam Leiden weckt.
Ihr welkes Haupt am ausgedörrten Stiele,
Und sterbend, noch im letzten matten Spiele
Der Schmetterling in ihren Düften hängt.
Da schlägt die Stunde, welche Labung sprengt,
Und soviel Stern am Himmel gehn, soviele
Thautropfen finden leuchtend ihre Ziele,
Und perlenschwer sich Blüth an Blüthe drängt.
Dies zu betrachten, kommt von Euren Pfaden,
Ja, kommt, Ihr Pilger krank und grambedeckt:
In einen Garten werdet Ihr geladen,
Von Thränenwolken schattig überdeckt.
Thautropfen sind es, die gesund Euch baden,
Und Gottes Lieb, die heilsam Leiden weckt.