https://sonett.fontane-place.de/ Mon, 29 Jun 2026 21:52:11 +0000 MyBB https://sonett.fontane-place.de/showthread.php?tid=26492 Fri, 29 Dec 2023 08:36:54 +0100 ZaunköniG]]> https://sonett.fontane-place.de/showthread.php?tid=26492 Moderne Panazee
1855


Es geht durchs All ein unerhörtes Wettern,
Der Blitz umzüngelt den gehäuften Zunder;
Wie fallen sie so schnell aufs Knie jetzunder,
Wie flink bekreuzen Basen sich und Fettern!

Des Schlags gewärtig, der den Erdenplunder
In Lüfte sprengte, winseln sie nach Rettern,
Nachstammelnd des Vorbeters heil’gen Blättern;
Er ist ihr Paraklet, ihr Hort, ihr Wunder!

Mir wär’s ein Größrer, der in den Gewittern,
Ein andrer Franklin, mit gefeiter Spitze
zur Zinne klömm’, indes sie unten zittern;

Auf daß er, wie das Zepter den Tyrannen,
Dem Himmel auch entwinde seine Blitze,
Bis sie am eh’rnen Stab machtlos zerrannen.


.]]> Moderne Panazee
1855


Es geht durchs All ein unerhörtes Wettern,
Der Blitz umzüngelt den gehäuften Zunder;
Wie fallen sie so schnell aufs Knie jetzunder,
Wie flink bekreuzen Basen sich und Fettern!

Des Schlags gewärtig, der den Erdenplunder
In Lüfte sprengte, winseln sie nach Rettern,
Nachstammelnd des Vorbeters heil’gen Blättern;
Er ist ihr Paraklet, ihr Hort, ihr Wunder!

Mir wär’s ein Größrer, der in den Gewittern,
Ein andrer Franklin, mit gefeiter Spitze
zur Zinne klömm’, indes sie unten zittern;

Auf daß er, wie das Zepter den Tyrannen,
Dem Himmel auch entwinde seine Blitze,
Bis sie am eh’rnen Stab machtlos zerrannen.


.]]> https://sonett.fontane-place.de/showthread.php?tid=26491 Tue, 26 Dec 2023 01:52:33 +0100 ZaunköniG]]> https://sonett.fontane-place.de/showthread.php?tid=26491 „Poesie der Zukunft“
1850


Wo sie die wilde Schlacht geschlagen haben,
O lauscht nicht auf dem Feld nach Lerchensange!
Da kreischt die Krähe nur nach blankem Fange,
Dann kommen erst die Geier und die Raben;

Sie kommen zu beerben, zu begraben;
Dann kommt Erstarrung, Schweigen, lange, lange,
Bis spät der Sämann kommt vom nächsten Hange,
Zu streuen seines Saatkorbs neue Gaben.

Als läg’ im Körnlein eine Liederseele,
Erhebt sich dann aus seinem Ährenmeere
Die Lerche, eine sangbegabte Ähre. –

„Wann steigt aus goldner Saat die goldne Kehle?“
Mich dünkt, die Toten sind noch unbegraben,
Noch währt die Zeit der Geier und der Raben.


.]]> „Poesie der Zukunft“
1850


Wo sie die wilde Schlacht geschlagen haben,
O lauscht nicht auf dem Feld nach Lerchensange!
Da kreischt die Krähe nur nach blankem Fange,
Dann kommen erst die Geier und die Raben;

Sie kommen zu beerben, zu begraben;
Dann kommt Erstarrung, Schweigen, lange, lange,
Bis spät der Sämann kommt vom nächsten Hange,
Zu streuen seines Saatkorbs neue Gaben.

Als läg’ im Körnlein eine Liederseele,
Erhebt sich dann aus seinem Ährenmeere
Die Lerche, eine sangbegabte Ähre. –

„Wann steigt aus goldner Saat die goldne Kehle?“
Mich dünkt, die Toten sind noch unbegraben,
Noch währt die Zeit der Geier und der Raben.


.]]> https://sonett.fontane-place.de/showthread.php?tid=26490 Sat, 23 Dec 2023 09:38:24 +0100 ZaunköniG]]> https://sonett.fontane-place.de/showthread.php?tid=26490 Philomele
1848


Nicht im Orkane singt die Philomele,
Sie lauscht im Buschverstecke, wie’s gewittert,
Wie Sturm die Orgel schlägt und Eichen splittert;
Das Grauen schnürt ihr zu die zarte Kehle.

Der Sturm doch bleibt gewonnen ihrer Seele. –
Wenn Tau und Duft um deine Rosen zittert,
O Mainacht, mondgekrönt und sternbeflittert,
Dann jauchzt ihr Sang durch deine Blütensäle.

Und weißt du gut mit feinerm Ohr zu lauschen,
So hörst du nur den Sturm von damals rauschen,
Durch ihre Kehle jene Donner schmettern;

Du hörst den Angstschrei, banges Wipfelsausen,
Den nahen raschen Schlag, ein fern verbrausen, -
Doch süßer Wohllaut nur rollt in den Wettern.


.]]> Philomele
1848


Nicht im Orkane singt die Philomele,
Sie lauscht im Buschverstecke, wie’s gewittert,
Wie Sturm die Orgel schlägt und Eichen splittert;
Das Grauen schnürt ihr zu die zarte Kehle.

Der Sturm doch bleibt gewonnen ihrer Seele. –
Wenn Tau und Duft um deine Rosen zittert,
O Mainacht, mondgekrönt und sternbeflittert,
Dann jauchzt ihr Sang durch deine Blütensäle.

Und weißt du gut mit feinerm Ohr zu lauschen,
So hörst du nur den Sturm von damals rauschen,
Durch ihre Kehle jene Donner schmettern;

Du hörst den Angstschrei, banges Wipfelsausen,
Den nahen raschen Schlag, ein fern verbrausen, -
Doch süßer Wohllaut nur rollt in den Wettern.


.]]> https://sonett.fontane-place.de/showthread.php?tid=26487 Wed, 20 Dec 2023 01:13:07 +0100 ZaunköniG]]> https://sonett.fontane-place.de/showthread.php?tid=26487 An Nikolaus Lenau


I. 1845

Als wettergleich fernher ertönt die Kunde,
Daß du geschmiedet an den Fels der Leiden,
Da fühlt’ ich durch das eigne Herz mir schneiden
Ein großes Unglück, eine tiefe Wunde.

Ich sprieße gern für mich allein im Grunde,
Doch möcht’ an dir zu ranken ich nicht meiden,
Ein Gottesurteil war mir dein Entscheiden,
Mein liebster Kranz das Lob aus deinem Munde.

Du sprachst mir Mut, als Unmut mich gebogen,
Du hieltst mich wert; dein Mund, der nie gelogen,
Er lehrte mich an eignen Wert zu glauben.

Und wollten dich mir die Dämonen rauben,
Zerbrochen wär’ mein Stab, mein Kranz zerrissen,
Und tot in dir mein Hoffen – mein Gewissen.


II.

Es kam der Herbst. Zu jedem Sonnenstrahle
Sprach ich: Was lachst du mir? Zieh hin, vermähle,
Du Klarer, dich der kranken Freundesseele,
Ihm keltre du den Heiltrank in die Schale.

Der Winter kam. Ich bat ihn: Mir nicht male
Die Wangen rot, nicht mir die Sehnen stähle!
Den kranken Freund dir zur Verjüngung wähle,
Härt’ ihm den Leib, der Rüstung gleich von Stahle.

Es kam der Lenz. Ich sprach: Nicht mich umschmeichle!
Die schwarzen Locken aus den Augen streichle
Dem kranken Freund, und seine Stirne kühle!

Das Schönste deiner Flur sollst du erlesen,
Ans Herz ihm legen Blumen der Gefühle,
Und kann er’s, wird an ihnen er genesen.


III.

O hört’ ein Lied ich deinem Mund entklingen!
Genesung ist’s, blühst du in Sängen wieder;
Des Dichterbaumes Blüten sind die Lieder,
Kein kranker Baum wird solche Blüten bringen.

Sei’s auch ein düstres Lied, wenn nur dein Singen!
Die dunkle Tanne blüht nicht hell wie Flieder,
Selbst deine Lerchen tragen schwarz Gefieder,
Nur Morgenrot vergoldet ihre Schwingen.

Es ist dein Lied der rätselvolle Falter,
Der einen Totenschädel trägt zum Schilde;
Doch nur durch schöne Frühlingsnächte wallt er!

Der Passiflore gleicht’s, ein Kreuz umschwankend,
Ein göttlich Leiden formt ihr Blühn zum Bilde;
Doch nur in Frühlingssonnen blüht sie rankend.


IV. - Winnental

Welch Wiedersehn! Zerstörung und Entsetzen!
Ein prächt’ger Vollmondhimmel war dein Träumen;
Jetzt prasseln Sterne, fallend, in den Räumen,
Durchrast von Blitzesknäueln, Wolkenfetzen.

Ich beb’ – und soll vielleicht dich glücklich schätzen!
Krankheit vielleicht ist höhern Lebens Schäumen.
Wir sehn das schwarze Zauberroß sich bäumen,
Wild reißt es aus, gespornt, in scheuen Sätzen.

Ein kühner Reiter ohne Zaum und Decken,
Sprengst du dahin durch ungemeßne Weiten
Und wirfst uns zu im Flug gepflückte Sterne.

Gelähmt ist die Verwundrung uns vom Schrecken;
Dem Auge, das noch zagt dich zu begleiten,
Verschwand dein Flug im Nebelgrau der Ferne.


V.

Im Hofraum flüstert noch der alte Bronnen
Wie einst, als diese Mauern Klosterhallen,
Er sah im Zwangshabit einst Mönche wallen
Und fang sie ein in der Verzückung Wonnen.

Doch andern Kultus hat der Herr ersonnen,
Ihn preist der Mönchchor, preist des Wahnsinns Lallen;
Noch wohnen hier, die mit der Welt zerfallen,
Im Zwangshabit, von glüh’ndem Traum umsponnen.

Sie haben eingekleidet dich der Zelle,
Klausur verschloß das Pförtlein, da wir harrten;
O sink in himmlischer Verzückung Wonnen!

Ist’s auch nur Traum, sei er doch süß und helle;
Die alten Blumen säuseln noch im Garten,
Im Hofraum flüstert noch der alte Bronnen.


VI.

O träume, was dein Herz einst mocht’ erregen,
Schau’ in Ekstasen, was versagt dem Wachen,
Besieg’ im Traum den alten Sündendrachen;
Schütt’ aus den edlen Zorn in Wetterschlägen;

Doch sie auch deines, unsres Zornes Segen:
Das Wort, entknechtet, große Tat entfachen,
O sieh des Vaterlands glorreich Erwachen,
Den Saatenjubel nach Gewitterregen!

Das schöne Deutschland einig, fei und mächtig;
Die Weisheit hält das Buch, das Recht den Degen,
Den Hader nur ließ sie in Ketten legen.

O schwelgerisches Wahnbild, stolz und prächtig!
Das Fieber nur darf dran die Augen weiden –
Weh, der Gesunde muß den Kranken neiden.


VII. – Döbling  1848. 1849.

„Deutschland ist frei!“ Im Jubelsturm nur leise,
Dich nicht zu schrecken, klang’s aus Freundesmunde;
Der Lenzstrahl doch, an dem dein Herz gesunde,
Ach, er durchdrang nicht deines Geistes Eise.

„Deutschland ist frei!“ So scholl die letzte Weise,
Dich zu erwecken, donnernd in der Runde;
Der beste Heilquell ist solch große Stunde –
Doch sie zerbrach nicht deines Bannes Kreise.

Des eh’rnen Kaiserbilds will mich’s gemahnen,
Dem in die Hand sein Volk zurückgegeben
Die heil’ge Fahne, der einst galt sein Ringen;

Hoch flattert sie, die Fahne aller Fahnen,
Ins starre Erzbild doch facht sie kein Leben,
Und jener Tote wird sie nimmer schwingen.


VIII.

Um einen Frühling ist mein Leben ärmer!
Ein Lenz verblühte unbemerkt, verlassen,
Umsonst ließ er die Luft sein Gold verprassen,
Im Wald sich heiser schmettern bunte Lärmer.

Traun, jenes Jahr hat keinen Frühlingsschwärmer;
Da stimmten vollern Chor die Völkermassen,
Da blühten schwarzrotgolden selbst die Gassen,
Im Volksrat die Gestirne flammten wärmer.

So ganz vergaß ich, daß Natur auch blühte!
Ich frug um ihren Lenz erst, als schon Flocken
Das Schneegewölk auf dürre Stoppeln sprühte. –

Lenz kam aufs neu’; ich aber fühl erschrocken,
Daß Duft und Blütenspiel mich wieder locken,
Waldstimmen wieder rühren mein Gemüte!


IX.

Du aber siehst es nicht, was wir beklagen:
Jetzt Nebel schleichend, wo’s so schön gewittert,
Der Zeit Panier in Kot geschleift, zerknittert
Von Händen, die’s zu Sternen sollten tragen;

Der Einheit Ring am Mäkelsinn zersplittert,
Wie Liebesglut am Ehepakt zerschlagen;
Doch Leichen, die schon auf der Bahre lagen,
Zur Lebenslüge neugeschminkt, beflittert;

Die wilde Freiheit nur der Leidenschaften,
Blutwunden, die durch Bruderliebe klafften,
Despoten, die das Purpurkleid nur meiden,

Verrat und Schmach mit unsrer Flagge fahren,
Das Sternenbanner, deckend den Korsaren! –
Noch muß den Kranken der Gesunde neiden.


X. 1850

Und als der Sturm vorbei und sie vom Zittern
Genesen, da erstarkten sie zum Schmähen,
Und dich und uns, die ihn vorausgesehen,
Urheber schalten sie von den Gewittern. –

Sturmvogel warnt, bevor die Masten knittern;
Er weiß: der Seemann wird den Ruf verstehen,
Sich rüsten, treu nach Tau und Segel spähen,
Daß der Orkan sein Schiff nicht schlag’ zu Splittern.

Und wollt’ ein Bube oder Fremdling wagen
Den Vogel mit dem Feuerrohr zu messen,
Der Schiffer wird es aus der Hand ihm schlagen;

Denn heilig hält den Warner er in Ehren,
Der ein geheimniskund’ger Bote dessen,
der bald in Wettern spricht zu Land und Meeren.


XI.

Dein Arm zuckt fiebernd auf der Seidendecke:
Er sucht den Reisestab, so will’s mir scheinen,
Und daß die Zeit der Kleinen und Gemeinen
Die Wanderlust der Großen, Edeln wecke.

Wie blähn sich hoch die erst so winzig Kleinen,
Wie klingt der erst so Zahmen Wort so kecke,
Scheintote springen dreist aus dem Verstecke,
Seit sie gebändigt die Unbänd’gen meinen.

Vergrabnen Truh’n entsteigt in welken Flittern
Manch abgestreifter Balg von Mönchen, Rittern; -
Gelernt, vergessen nichts! gleich jenen andern.

Wo Unkensang sich mengt dem Wolfsgeheule,
Und in den Wipfeln Kuckuck thront und Eule,
Da müssen Nachtigall und Adler wandern.


XII. - Helgoland

Ich stand auf Helgoland. Aus schwanken Booten
Kam neuer Gäste Schar zum Strand geschritten;
Da rief mir’s zu: „Dein Freund hat ausgelitten!
Tod löste mild den dunkeln lebensknoten.“ - -

Fürwahr, der düstre Fels in Meeresmitten,
Ein Ort ist’s, recht zu denken dieses Toten!
Und solcher Kunde köönt ihr bessern Boten
Als sein geliebtes Meer wohl nicht erbitten;

Dies Nordmeer, das umwölkt, in Trauerschleiern,
Mit Klaggestöhn’ scheint seinen Tod zu feiern
Und an mein Herz sich wirft mit lautem Greinen;

Wie eine Witwe stürzt vom Todesbette
Des Gatten an des Bruders Brust, die Stätte
Erlesend, ihren Jammer auszuweinen.


.]]> An Nikolaus Lenau


I. 1845

Als wettergleich fernher ertönt die Kunde,
Daß du geschmiedet an den Fels der Leiden,
Da fühlt’ ich durch das eigne Herz mir schneiden
Ein großes Unglück, eine tiefe Wunde.

Ich sprieße gern für mich allein im Grunde,
Doch möcht’ an dir zu ranken ich nicht meiden,
Ein Gottesurteil war mir dein Entscheiden,
Mein liebster Kranz das Lob aus deinem Munde.

Du sprachst mir Mut, als Unmut mich gebogen,
Du hieltst mich wert; dein Mund, der nie gelogen,
Er lehrte mich an eignen Wert zu glauben.

Und wollten dich mir die Dämonen rauben,
Zerbrochen wär’ mein Stab, mein Kranz zerrissen,
Und tot in dir mein Hoffen – mein Gewissen.


II.

Es kam der Herbst. Zu jedem Sonnenstrahle
Sprach ich: Was lachst du mir? Zieh hin, vermähle,
Du Klarer, dich der kranken Freundesseele,
Ihm keltre du den Heiltrank in die Schale.

Der Winter kam. Ich bat ihn: Mir nicht male
Die Wangen rot, nicht mir die Sehnen stähle!
Den kranken Freund dir zur Verjüngung wähle,
Härt’ ihm den Leib, der Rüstung gleich von Stahle.

Es kam der Lenz. Ich sprach: Nicht mich umschmeichle!
Die schwarzen Locken aus den Augen streichle
Dem kranken Freund, und seine Stirne kühle!

Das Schönste deiner Flur sollst du erlesen,
Ans Herz ihm legen Blumen der Gefühle,
Und kann er’s, wird an ihnen er genesen.


III.

O hört’ ein Lied ich deinem Mund entklingen!
Genesung ist’s, blühst du in Sängen wieder;
Des Dichterbaumes Blüten sind die Lieder,
Kein kranker Baum wird solche Blüten bringen.

Sei’s auch ein düstres Lied, wenn nur dein Singen!
Die dunkle Tanne blüht nicht hell wie Flieder,
Selbst deine Lerchen tragen schwarz Gefieder,
Nur Morgenrot vergoldet ihre Schwingen.

Es ist dein Lied der rätselvolle Falter,
Der einen Totenschädel trägt zum Schilde;
Doch nur durch schöne Frühlingsnächte wallt er!

Der Passiflore gleicht’s, ein Kreuz umschwankend,
Ein göttlich Leiden formt ihr Blühn zum Bilde;
Doch nur in Frühlingssonnen blüht sie rankend.


IV. - Winnental

Welch Wiedersehn! Zerstörung und Entsetzen!
Ein prächt’ger Vollmondhimmel war dein Träumen;
Jetzt prasseln Sterne, fallend, in den Räumen,
Durchrast von Blitzesknäueln, Wolkenfetzen.

Ich beb’ – und soll vielleicht dich glücklich schätzen!
Krankheit vielleicht ist höhern Lebens Schäumen.
Wir sehn das schwarze Zauberroß sich bäumen,
Wild reißt es aus, gespornt, in scheuen Sätzen.

Ein kühner Reiter ohne Zaum und Decken,
Sprengst du dahin durch ungemeßne Weiten
Und wirfst uns zu im Flug gepflückte Sterne.

Gelähmt ist die Verwundrung uns vom Schrecken;
Dem Auge, das noch zagt dich zu begleiten,
Verschwand dein Flug im Nebelgrau der Ferne.


V.

Im Hofraum flüstert noch der alte Bronnen
Wie einst, als diese Mauern Klosterhallen,
Er sah im Zwangshabit einst Mönche wallen
Und fang sie ein in der Verzückung Wonnen.

Doch andern Kultus hat der Herr ersonnen,
Ihn preist der Mönchchor, preist des Wahnsinns Lallen;
Noch wohnen hier, die mit der Welt zerfallen,
Im Zwangshabit, von glüh’ndem Traum umsponnen.

Sie haben eingekleidet dich der Zelle,
Klausur verschloß das Pförtlein, da wir harrten;
O sink in himmlischer Verzückung Wonnen!

Ist’s auch nur Traum, sei er doch süß und helle;
Die alten Blumen säuseln noch im Garten,
Im Hofraum flüstert noch der alte Bronnen.


VI.

O träume, was dein Herz einst mocht’ erregen,
Schau’ in Ekstasen, was versagt dem Wachen,
Besieg’ im Traum den alten Sündendrachen;
Schütt’ aus den edlen Zorn in Wetterschlägen;

Doch sie auch deines, unsres Zornes Segen:
Das Wort, entknechtet, große Tat entfachen,
O sieh des Vaterlands glorreich Erwachen,
Den Saatenjubel nach Gewitterregen!

Das schöne Deutschland einig, fei und mächtig;
Die Weisheit hält das Buch, das Recht den Degen,
Den Hader nur ließ sie in Ketten legen.

O schwelgerisches Wahnbild, stolz und prächtig!
Das Fieber nur darf dran die Augen weiden –
Weh, der Gesunde muß den Kranken neiden.


VII. – Döbling  1848. 1849.

„Deutschland ist frei!“ Im Jubelsturm nur leise,
Dich nicht zu schrecken, klang’s aus Freundesmunde;
Der Lenzstrahl doch, an dem dein Herz gesunde,
Ach, er durchdrang nicht deines Geistes Eise.

„Deutschland ist frei!“ So scholl die letzte Weise,
Dich zu erwecken, donnernd in der Runde;
Der beste Heilquell ist solch große Stunde –
Doch sie zerbrach nicht deines Bannes Kreise.

Des eh’rnen Kaiserbilds will mich’s gemahnen,
Dem in die Hand sein Volk zurückgegeben
Die heil’ge Fahne, der einst galt sein Ringen;

Hoch flattert sie, die Fahne aller Fahnen,
Ins starre Erzbild doch facht sie kein Leben,
Und jener Tote wird sie nimmer schwingen.


VIII.

Um einen Frühling ist mein Leben ärmer!
Ein Lenz verblühte unbemerkt, verlassen,
Umsonst ließ er die Luft sein Gold verprassen,
Im Wald sich heiser schmettern bunte Lärmer.

Traun, jenes Jahr hat keinen Frühlingsschwärmer;
Da stimmten vollern Chor die Völkermassen,
Da blühten schwarzrotgolden selbst die Gassen,
Im Volksrat die Gestirne flammten wärmer.

So ganz vergaß ich, daß Natur auch blühte!
Ich frug um ihren Lenz erst, als schon Flocken
Das Schneegewölk auf dürre Stoppeln sprühte. –

Lenz kam aufs neu’; ich aber fühl erschrocken,
Daß Duft und Blütenspiel mich wieder locken,
Waldstimmen wieder rühren mein Gemüte!


IX.

Du aber siehst es nicht, was wir beklagen:
Jetzt Nebel schleichend, wo’s so schön gewittert,
Der Zeit Panier in Kot geschleift, zerknittert
Von Händen, die’s zu Sternen sollten tragen;

Der Einheit Ring am Mäkelsinn zersplittert,
Wie Liebesglut am Ehepakt zerschlagen;
Doch Leichen, die schon auf der Bahre lagen,
Zur Lebenslüge neugeschminkt, beflittert;

Die wilde Freiheit nur der Leidenschaften,
Blutwunden, die durch Bruderliebe klafften,
Despoten, die das Purpurkleid nur meiden,

Verrat und Schmach mit unsrer Flagge fahren,
Das Sternenbanner, deckend den Korsaren! –
Noch muß den Kranken der Gesunde neiden.


X. 1850

Und als der Sturm vorbei und sie vom Zittern
Genesen, da erstarkten sie zum Schmähen,
Und dich und uns, die ihn vorausgesehen,
Urheber schalten sie von den Gewittern. –

Sturmvogel warnt, bevor die Masten knittern;
Er weiß: der Seemann wird den Ruf verstehen,
Sich rüsten, treu nach Tau und Segel spähen,
Daß der Orkan sein Schiff nicht schlag’ zu Splittern.

Und wollt’ ein Bube oder Fremdling wagen
Den Vogel mit dem Feuerrohr zu messen,
Der Schiffer wird es aus der Hand ihm schlagen;

Denn heilig hält den Warner er in Ehren,
Der ein geheimniskund’ger Bote dessen,
der bald in Wettern spricht zu Land und Meeren.


XI.

Dein Arm zuckt fiebernd auf der Seidendecke:
Er sucht den Reisestab, so will’s mir scheinen,
Und daß die Zeit der Kleinen und Gemeinen
Die Wanderlust der Großen, Edeln wecke.

Wie blähn sich hoch die erst so winzig Kleinen,
Wie klingt der erst so Zahmen Wort so kecke,
Scheintote springen dreist aus dem Verstecke,
Seit sie gebändigt die Unbänd’gen meinen.

Vergrabnen Truh’n entsteigt in welken Flittern
Manch abgestreifter Balg von Mönchen, Rittern; -
Gelernt, vergessen nichts! gleich jenen andern.

Wo Unkensang sich mengt dem Wolfsgeheule,
Und in den Wipfeln Kuckuck thront und Eule,
Da müssen Nachtigall und Adler wandern.


XII. - Helgoland

Ich stand auf Helgoland. Aus schwanken Booten
Kam neuer Gäste Schar zum Strand geschritten;
Da rief mir’s zu: „Dein Freund hat ausgelitten!
Tod löste mild den dunkeln lebensknoten.“ - -

Fürwahr, der düstre Fels in Meeresmitten,
Ein Ort ist’s, recht zu denken dieses Toten!
Und solcher Kunde köönt ihr bessern Boten
Als sein geliebtes Meer wohl nicht erbitten;

Dies Nordmeer, das umwölkt, in Trauerschleiern,
Mit Klaggestöhn’ scheint seinen Tod zu feiern
Und an mein Herz sich wirft mit lautem Greinen;

Wie eine Witwe stürzt vom Todesbette
Des Gatten an des Bruders Brust, die Stätte
Erlesend, ihren Jammer auszuweinen.


.]]> https://sonett.fontane-place.de/showthread.php?tid=26494 Sun, 17 Dec 2023 00:41:33 +0100 ZaunköniG]]> https://sonett.fontane-place.de/showthread.php?tid=26494 Wellenklänge


Wildbach

Reich ist das Meer! Gestirn’ und Sonne prägen
Ihr Bild in sein Brokatgewand; ihm wallen
Ins Becken, das voll Perlen und Korallen,
Zinspflicht’ge Ströme, schüttend Goldessegen.

Schmuckkästchen gleich die Silberflotten wägen,
es leert, zerschlägt sie spielend nach Gefallen!
Doch welche Botschaft macht so eilig wallen,
Wildbächlein, dich aus armen Waldgehegen?

„Reich ist das Meer, die Fürstin, die zum Feste
Kostbar geschmückt mit Stoffen, Steinen, Ringen;
Doch fehlt der Blumenstrauß ans Herz, das Beste!

Das Meer sehnt sich nach fernem Waldesbildnis,
Ich nahm es auf, ihm’s unentstellt zu bringen:
Der Schönheit Macht ergänzt die arme Wildnis.“

 
Waldsee

Da ruhst du, stiller See, im Waldesbette,
engherzig, selbstisch, unserm Weh verschlossen! –
„Weit übers Land war einst mein Born ergossen,
Jed irdisch Leiden spiegelnd um die Wette.

Da, zu entfliehn den Schmerzensbildern, flossen
Die Wasser scheu zu engbegrenzter Stätte,
Mir folgt’ als ob ein lieblich Los uns kette,
Der Wald und stellt’ ums Ufer seine Sprossen.

Sein grünster Frieden deckt mich mit dem Schilde;
Der Schmerz doch geht ins kleinste Haus zu Gaste:
Sieh dort das Nest an dürrem Zweige beben!

Bewegung und erstarren, Tod und Leben,
Die Weltgeschichte, spiegl’ ich in dem Aste
Und sinn’ in meinen Tiefen nach dem Bilde.“


Strom

Das Bächlein lärmt, ein spielend Kind am Pfad;
mit Lasten zieht der mächt’ge Strom indessen
Unhörbar fast, geräuschlos und gemessen,
Schweigsam dahin, ein Mann der Pflicht und Tat.

Sein Wort: das Brausen ganz nicht zu vergessen,
Mahnt ihn des Frachtschiffs Kiel, des Dampfers Rad;
Doch lauter tobt der Werkfleiß am Gestad’,
Des Marktes Ruf, Getös von Hämmern, Essen.

Nur wenn das Tagwerk ruht, lautlos die Menge,
Erhebt der Strom die Stimm’: ein heilig Rauschen!
Durch schweigend Dunkel zieht’s wie Orgelklänge;

Vernehmbar sei’s nur für die reinen Sterne
Und für die ernste Nacht! – Doch ihm auch lauschen
Mit Stern und Nacht schlaflose Träumer gerne.


Meer

Ein Frager fragt: Meer, deine Farbe nenne!
Bald bist du grün, als ob die Lenze sprossen,
Bald blau, als ob dich nichts vom Himmel trenne,
bald rot, wie blutend von Apolls Geschossen;

Nun grau, wie einer Wüste sand’ge Tenne,
Nun braun, von finsterm Bußgewand umflossen,
Goldhell, als ob dein Salz als Lava brenne,
Milchweiß, wie Mähnenflug von weißen Rossen!

Antwortet drauf das Meer: „O schlauer Frager,
Du hast gezählt an mir die Farben alle
Und wähntest doch, daß ich an Farben darbe!

Die Erde frag’: in welchem Hain ihr Lager?
Den Himmel frag’: mit welchem Stern er walle?
Der Farbenreichtum nur ist meine Farbe.“


.]]> Wellenklänge


Wildbach

Reich ist das Meer! Gestirn’ und Sonne prägen
Ihr Bild in sein Brokatgewand; ihm wallen
Ins Becken, das voll Perlen und Korallen,
Zinspflicht’ge Ströme, schüttend Goldessegen.

Schmuckkästchen gleich die Silberflotten wägen,
es leert, zerschlägt sie spielend nach Gefallen!
Doch welche Botschaft macht so eilig wallen,
Wildbächlein, dich aus armen Waldgehegen?

„Reich ist das Meer, die Fürstin, die zum Feste
Kostbar geschmückt mit Stoffen, Steinen, Ringen;
Doch fehlt der Blumenstrauß ans Herz, das Beste!

Das Meer sehnt sich nach fernem Waldesbildnis,
Ich nahm es auf, ihm’s unentstellt zu bringen:
Der Schönheit Macht ergänzt die arme Wildnis.“

 
Waldsee

Da ruhst du, stiller See, im Waldesbette,
engherzig, selbstisch, unserm Weh verschlossen! –
„Weit übers Land war einst mein Born ergossen,
Jed irdisch Leiden spiegelnd um die Wette.

Da, zu entfliehn den Schmerzensbildern, flossen
Die Wasser scheu zu engbegrenzter Stätte,
Mir folgt’ als ob ein lieblich Los uns kette,
Der Wald und stellt’ ums Ufer seine Sprossen.

Sein grünster Frieden deckt mich mit dem Schilde;
Der Schmerz doch geht ins kleinste Haus zu Gaste:
Sieh dort das Nest an dürrem Zweige beben!

Bewegung und erstarren, Tod und Leben,
Die Weltgeschichte, spiegl’ ich in dem Aste
Und sinn’ in meinen Tiefen nach dem Bilde.“


Strom

Das Bächlein lärmt, ein spielend Kind am Pfad;
mit Lasten zieht der mächt’ge Strom indessen
Unhörbar fast, geräuschlos und gemessen,
Schweigsam dahin, ein Mann der Pflicht und Tat.

Sein Wort: das Brausen ganz nicht zu vergessen,
Mahnt ihn des Frachtschiffs Kiel, des Dampfers Rad;
Doch lauter tobt der Werkfleiß am Gestad’,
Des Marktes Ruf, Getös von Hämmern, Essen.

Nur wenn das Tagwerk ruht, lautlos die Menge,
Erhebt der Strom die Stimm’: ein heilig Rauschen!
Durch schweigend Dunkel zieht’s wie Orgelklänge;

Vernehmbar sei’s nur für die reinen Sterne
Und für die ernste Nacht! – Doch ihm auch lauschen
Mit Stern und Nacht schlaflose Träumer gerne.


Meer

Ein Frager fragt: Meer, deine Farbe nenne!
Bald bist du grün, als ob die Lenze sprossen,
Bald blau, als ob dich nichts vom Himmel trenne,
bald rot, wie blutend von Apolls Geschossen;

Nun grau, wie einer Wüste sand’ge Tenne,
Nun braun, von finsterm Bußgewand umflossen,
Goldhell, als ob dein Salz als Lava brenne,
Milchweiß, wie Mähnenflug von weißen Rossen!

Antwortet drauf das Meer: „O schlauer Frager,
Du hast gezählt an mir die Farben alle
Und wähntest doch, daß ich an Farben darbe!

Die Erde frag’: in welchem Hain ihr Lager?
Den Himmel frag’: mit welchem Stern er walle?
Der Farbenreichtum nur ist meine Farbe.“


.]]> https://sonett.fontane-place.de/showthread.php?tid=26489 Thu, 14 Dec 2023 10:40:21 +0100 ZaunköniG]]> https://sonett.fontane-place.de/showthread.php?tid=26489 Römischer Wegweiser


Wenn, deutsche Herzen, deutsches Land zu spalten,
Aufs neu die Blitze sprühn vom Vatikane,
Seh ich im Geist als Vorbild, das ich mahne,
Zwei deutsche Freunde, die durch Rom einst wallten.

Getrennt, verspengt im Menschenozeane,
Sucht irrend Freund den Freund – vergeblich Walten!
Bis von Sankt Peter Glockenrufe hallten,
Der Pontifex sich zeigt auf dem Altane.

Er spendet Segen, schleudert Bannesstrahle,
Aufs Knie sinkt alles Volk mit einem Male,
Sich beugend vor dem Haupt tiar’umwunden;

Wie Säulen blieben nur zwei Männer stehen,
Die Freunde sind’s, sie haben sich ersehen
Und, aufrecht stehend, wieder sich gefunden.


.]]> Römischer Wegweiser


Wenn, deutsche Herzen, deutsches Land zu spalten,
Aufs neu die Blitze sprühn vom Vatikane,
Seh ich im Geist als Vorbild, das ich mahne,
Zwei deutsche Freunde, die durch Rom einst wallten.

Getrennt, verspengt im Menschenozeane,
Sucht irrend Freund den Freund – vergeblich Walten!
Bis von Sankt Peter Glockenrufe hallten,
Der Pontifex sich zeigt auf dem Altane.

Er spendet Segen, schleudert Bannesstrahle,
Aufs Knie sinkt alles Volk mit einem Male,
Sich beugend vor dem Haupt tiar’umwunden;

Wie Säulen blieben nur zwei Männer stehen,
Die Freunde sind’s, sie haben sich ersehen
Und, aufrecht stehend, wieder sich gefunden.


.]]> https://sonett.fontane-place.de/showthread.php?tid=26497 Mon, 11 Dec 2023 01:07:17 +0100 ZaunköniG]]> https://sonett.fontane-place.de/showthread.php?tid=26497 Im Reichsrate


I.

„Poet, geschmiedet an die Staatsgaleere
Auf Lebenszeit, wo bleibt dein helles Singen?
Wenn mühsam nur die Ruder vorwärts dringen,
Sprich, wird zur Strafe nicht dir solche Ehre?“ –

Mir ist, als ob ich einst auf Adlerschwingen
Im Nu zu Alpenhöhn geflogen wäre;
Jetzt muß ich, keuchend unter Lastenschwere,
In Stein die Stufen brechend, aufwärts ringen!

Als Bergmann in die Tiefen einst gestiegen,
zu Hausrat jetzt und Paragraphendrähten
Muß des Gedankenschachtes Erz ich biegen!

Mein Tagwerk üb’ ich treu, doch muß ich beten:
Daß jene Schwinge mir nicht ganz entsinke,
Des alten Grubenlichts ein Strahl mir blinke!


II.

Und doch, und doch! – was liegt an deinem Liede,
Wenn rüst’gen Tagwerks Hammerschläge fallen,
Die edle Form zu schaffen vielen, allen,
Drin Männerwürde lebt und innrer Friede?!

Nicht Hausrat bloß, auch Waffen zum Entschiede,
Auch Schild und Schwert entflammen den Metallen,
Daß sie die Hütten schirmen, wie die Hallen,
Ihr Gut und Recht; - drum hämmre fort und schmiede!

Wohnt in den Tälern einst das Glück beim Volke,
Dann zieht die Sehnsucht euch nicht mehr zur Wolke,
Dann missest gern auch du die Adlerschwinge;

Und euer Werk verklärt zum Ehrenmale,
Statt deines Grubenlichts, mit vollerm Strahle
Die Weltensonne! – O daß es gelinge!


.]]> Im Reichsrate


I.

„Poet, geschmiedet an die Staatsgaleere
Auf Lebenszeit, wo bleibt dein helles Singen?
Wenn mühsam nur die Ruder vorwärts dringen,
Sprich, wird zur Strafe nicht dir solche Ehre?“ –

Mir ist, als ob ich einst auf Adlerschwingen
Im Nu zu Alpenhöhn geflogen wäre;
Jetzt muß ich, keuchend unter Lastenschwere,
In Stein die Stufen brechend, aufwärts ringen!

Als Bergmann in die Tiefen einst gestiegen,
zu Hausrat jetzt und Paragraphendrähten
Muß des Gedankenschachtes Erz ich biegen!

Mein Tagwerk üb’ ich treu, doch muß ich beten:
Daß jene Schwinge mir nicht ganz entsinke,
Des alten Grubenlichts ein Strahl mir blinke!


II.

Und doch, und doch! – was liegt an deinem Liede,
Wenn rüst’gen Tagwerks Hammerschläge fallen,
Die edle Form zu schaffen vielen, allen,
Drin Männerwürde lebt und innrer Friede?!

Nicht Hausrat bloß, auch Waffen zum Entschiede,
Auch Schild und Schwert entflammen den Metallen,
Daß sie die Hütten schirmen, wie die Hallen,
Ihr Gut und Recht; - drum hämmre fort und schmiede!

Wohnt in den Tälern einst das Glück beim Volke,
Dann zieht die Sehnsucht euch nicht mehr zur Wolke,
Dann missest gern auch du die Adlerschwinge;

Und euer Werk verklärt zum Ehrenmale,
Statt deines Grubenlichts, mit vollerm Strahle
Die Weltensonne! – O daß es gelinge!


.]]> https://sonett.fontane-place.de/showthread.php?tid=26498 Tue, 05 Dec 2023 09:09:11 +0100 ZaunköniG]]> https://sonett.fontane-place.de/showthread.php?tid=26498 Zeitklänge
Im Sommer 1870

I.

Hoch auf dem Eisendraht am Schienengleise
Ein Vöglein sitzt. Wohin den Blick es wende,
Krönt Gottessegen reich den Fleiß der Hände;
Und heller, freud’ger trillert’s seine Weise.

Da wogt die Saat in grünem Wälderkreise,
Dort trägt der Rhein zum Meer die edle Spende,
Hier fließt das duft’ge Gold vom Rebgelände;
Wohl klingt sein Lied solch sonn’gen Gau’n zum Preise.

Das Vöglein ahnt nicht, daß zu seinen Füßen
Im Draht, unhörbar, Unheilsworte rauschen,
Die bald empor als Sturmgewölk hier steigen;

Nicht wäre sonst sein Lied solch jubelnd Grüßen!
Denn, könnt’ es jenen Sturmesboten lauschen,
Sein Haupt in Trauer müßt’ es schweigend neigen.


II.

Du hörst nicht, wie’s im Wort schon vorgewittert,
O Sänger auf dem Telegraphendrahte,
Wie mit der Untat prunkt der Diplomate,
Das Vätererb’ um neuen Raub versplittert;

Wie schnöde Ländergier, die Beute wiitert,
Sich sonnt im Treubruch, mästet im Verrate,
Wie Schelmenrat mitstimmt im Fürstenrate,
Vor Unrecht nicht, vor größerm Schelm nur zittert;

Wie jener ruft: „Du lügst, bei meinem Eide!“
Und dieser drauf: „Du Lügner selbst!“ entgegnet,
Doch jetzt zuerst die Wahrheit sprechen beide.

O Sänger, wie ich fast dein Lied dir neide,
Das fromm sich wiegt im Äther gottgesegnet,
Nichts ahnend von so ungeheurem Leide!


III.

Doch nein, o nein! – Wie arg das Leid auch wäre,
Ob um die Wipfel Nebeldünste jagen,
Die Sumpflust auf den Höhn soll nicht verklagen
Das Tal und seines Stromes Wellenkläre.

Im Tal, bei schlichtem Volke, will ich fragen
Nach Rettern, nach den Rächern deutscher Ehre:
Ha, wie Ein Wetterstrahl flammt alle Wehre,
Und Eines Sinns die herzen alle schlagen!

Wo solcher Zorn auf Männerstirnen lodert,
Solch edler Trutz das Recht, sein Recht nur, fordert,
Verzage, hüben, drüben, der Bedränger!

Wer dieses Volkes Ringen und Vollbringen
Einst jubelnd darf den freien Enkeln singen,
Sei mir begrüßt als glücklichster der Sänger.


.]]> Zeitklänge
Im Sommer 1870

I.

Hoch auf dem Eisendraht am Schienengleise
Ein Vöglein sitzt. Wohin den Blick es wende,
Krönt Gottessegen reich den Fleiß der Hände;
Und heller, freud’ger trillert’s seine Weise.

Da wogt die Saat in grünem Wälderkreise,
Dort trägt der Rhein zum Meer die edle Spende,
Hier fließt das duft’ge Gold vom Rebgelände;
Wohl klingt sein Lied solch sonn’gen Gau’n zum Preise.

Das Vöglein ahnt nicht, daß zu seinen Füßen
Im Draht, unhörbar, Unheilsworte rauschen,
Die bald empor als Sturmgewölk hier steigen;

Nicht wäre sonst sein Lied solch jubelnd Grüßen!
Denn, könnt’ es jenen Sturmesboten lauschen,
Sein Haupt in Trauer müßt’ es schweigend neigen.


II.

Du hörst nicht, wie’s im Wort schon vorgewittert,
O Sänger auf dem Telegraphendrahte,
Wie mit der Untat prunkt der Diplomate,
Das Vätererb’ um neuen Raub versplittert;

Wie schnöde Ländergier, die Beute wiitert,
Sich sonnt im Treubruch, mästet im Verrate,
Wie Schelmenrat mitstimmt im Fürstenrate,
Vor Unrecht nicht, vor größerm Schelm nur zittert;

Wie jener ruft: „Du lügst, bei meinem Eide!“
Und dieser drauf: „Du Lügner selbst!“ entgegnet,
Doch jetzt zuerst die Wahrheit sprechen beide.

O Sänger, wie ich fast dein Lied dir neide,
Das fromm sich wiegt im Äther gottgesegnet,
Nichts ahnend von so ungeheurem Leide!


III.

Doch nein, o nein! – Wie arg das Leid auch wäre,
Ob um die Wipfel Nebeldünste jagen,
Die Sumpflust auf den Höhn soll nicht verklagen
Das Tal und seines Stromes Wellenkläre.

Im Tal, bei schlichtem Volke, will ich fragen
Nach Rettern, nach den Rächern deutscher Ehre:
Ha, wie Ein Wetterstrahl flammt alle Wehre,
Und Eines Sinns die herzen alle schlagen!

Wo solcher Zorn auf Männerstirnen lodert,
Solch edler Trutz das Recht, sein Recht nur, fordert,
Verzage, hüben, drüben, der Bedränger!

Wer dieses Volkes Ringen und Vollbringen
Einst jubelnd darf den freien Enkeln singen,
Sei mir begrüßt als glücklichster der Sänger.


.]]> https://sonett.fontane-place.de/showthread.php?tid=26493 Sat, 02 Dec 2023 08:51:05 +0100 ZaunköniG]]> https://sonett.fontane-place.de/showthread.php?tid=26493 Der erste Zeichner

I.

Zwei Hirtenkinder, Knab’ und Mädchen, spielen
Am Felsen bei erloschner Feuerstelle,
Die glatte Steinwand zeigt in Sonnenhelle
Die Schatten von zwei kindlichen Profilen.

Der Shwester Anmut fesselt den Gespielen
Im Dunkelbilde selbst. Daß es zu schnelle
Nicht fliehe mit des Lichtes flücht’ger Welle
Erkürt er sich der Kohlen Rest zu Kielen.

Mit schwarzem Stift verfolgt er die Konturen,
Die auf der Wand zur holdsten Form sich schlingen,
Und schmückt mit Lieblichkeit die Felsenwildnis.

Aus rauhem Steine, dunklen Kohlenspuren
Und düstern Schatten, - traun, unschönen Dingen! –
Erstand durch Kindeshand der Schönheit Bildnis.


II.

Von dieses Kindes rstem Künstlerlallen
Bis zu den Harmonien, die von den Schwingen
Des seraphs Raphael in Wonne klingen,
Welch unermeßner Flug, welch Steigen, Fallen!

Von diesem Fels bis zu den Bilderhallen
Des Vatikans, zu Pittis Wunderdingen,
Durch Dorn und Lorbeer welch ein Mühn und Ringen!
Welch weite Bahnen muß die Kunst durchwallen!

Ob sie an Arno siedle oder Elbe,
In Farben dichte, oder mal’ in Tönen,
Ihr Geist bleibt einer doch, ihr Ziel dasselbe:

Rauheit zu sänf’gen, Schatten zu versöhnen,
In holdem Bann die Schonheit festzuhalten,
Ihr Sterbliches zu Ew’gem zu gestalten.


.]]> Der erste Zeichner

I.

Zwei Hirtenkinder, Knab’ und Mädchen, spielen
Am Felsen bei erloschner Feuerstelle,
Die glatte Steinwand zeigt in Sonnenhelle
Die Schatten von zwei kindlichen Profilen.

Der Shwester Anmut fesselt den Gespielen
Im Dunkelbilde selbst. Daß es zu schnelle
Nicht fliehe mit des Lichtes flücht’ger Welle
Erkürt er sich der Kohlen Rest zu Kielen.

Mit schwarzem Stift verfolgt er die Konturen,
Die auf der Wand zur holdsten Form sich schlingen,
Und schmückt mit Lieblichkeit die Felsenwildnis.

Aus rauhem Steine, dunklen Kohlenspuren
Und düstern Schatten, - traun, unschönen Dingen! –
Erstand durch Kindeshand der Schönheit Bildnis.


II.

Von dieses Kindes rstem Künstlerlallen
Bis zu den Harmonien, die von den Schwingen
Des seraphs Raphael in Wonne klingen,
Welch unermeßner Flug, welch Steigen, Fallen!

Von diesem Fels bis zu den Bilderhallen
Des Vatikans, zu Pittis Wunderdingen,
Durch Dorn und Lorbeer welch ein Mühn und Ringen!
Welch weite Bahnen muß die Kunst durchwallen!

Ob sie an Arno siedle oder Elbe,
In Farben dichte, oder mal’ in Tönen,
Ihr Geist bleibt einer doch, ihr Ziel dasselbe:

Rauheit zu sänf’gen, Schatten zu versöhnen,
In holdem Bann die Schonheit festzuhalten,
Ihr Sterbliches zu Ew’gem zu gestalten.


.]]> https://sonett.fontane-place.de/showthread.php?tid=26488 Wed, 29 Nov 2023 09:21:42 +0100 ZaunköniG]]> https://sonett.fontane-place.de/showthread.php?tid=26488 Aus Helgoland

I.

Ein stilles Eiland in entlegnen Meeren,
Ein Hort der Einsamkeit, den Störer mieden,
Der liebste Traum der Herzen ist’s, die Frieden
Und tiefste Abgeschiedenheit begehren.

Ein Schiff, hinsteuernd in die schicksalschweren,
Verhüllten Reiche der Okeaniden,
Das lockenste der Bilder ist’s hienieden
Für Herzen, die im Drang zur Ferne gären.

Kein Zauber doch ist deinem gleich von allen,
Umflorter Sarg! Im Banne deiner Truhe
Vereint das Bleiben sich und Weiterwallen;

Du bist das Wanderschiff durch wilde Brandung,
Du bist das stille Inselland der Ruhe,
Bist Rast und Reise, Fahrt zugleich und Landung.


II.

Ein reizvoll’ Eiland lieblichster Umschränkung
Dünkt das Sonett mir in der Dichtung Meere,
Ein kunstreich’ Schiff, in dessen enger Fähre
Den Weltenreichtum führt maßvolle Lenkung.

Ein Sarg auch ist’s, des tiefere Versenkung
Zur Ganzheit ein geschloss’nes Sein verkläre;
Der Bau der Bretter selbst und Brettchen kehre
In das Sonett als sinn’ge Reimverschränkung.

Im Maß die Macht, Gewähren im Entbehren,
Das ist sein Zauber, das ist auch der deine,
Du roter Fels, selbst ein Sonett von Steine!

So will dein eigner Spiegel dich verklären,
Dein Abbild wird zum Kranze deiner Ehren,
Dir blühend aus dem eignen Widerscheine.


III.

Alt Heiligland, sieh, welch unheilig Hasten,
Die große Meeresstraß’ entlang welch Jagen!
An dir vorbei in hohen Wogen schlagen
Des Lebens tolle Wirbel, die nicht rasten.

Da steuern hin, die liebten und die haßten,
Da segeln, die gewonnen, die noch wagen,
Der Tor, der Weise, Hoffnung und Entsagen
Und des Verbrechens Last mit andern Lasten.

Doch du blickst ernst und streng ins Weltgetriebe
Voll Ruh, fast priesterhaft, und wahrst beflissen
Dein Rettungsboot und deines Leuchtturms Flamme;

So übst du still ein Prieseramt der Liebe,
Bringst Hilf’ in Nöten, Licht in Finsternissen,
Ein heilig Land nicht bloß dem Friesenstamme.


IV.

Wer dieses Eilands Herr? Kein Mal gibt Kunde,
Kein Pfahl in Landesfarben ist zu schauen,
Kein Schilderhaus, kein Wappen steingehauen,
Kein Mörser, der es spräch’ aus eh’rnem Schlunde.

Nur Sonntags, mit dem Glockenklang im Bunde,
Aufsteigt die stolze Britenflagg’ im Blauen;
Hier bin ich! mahnt sie landwärts deutsche Gauen,
Doch Schmerz und Scham nur grüßt aus deutschem Munde.

Mir soll’s die kurze Sonntagslust nicht kränken,
Zu freun mich solcher Macht und Kraft und Ehre
Auch fremden Volks, als ob’s das eigne wäre!

Der Abend wird die Flagge wieder senken;
Dann gibt’s sechs Tage schmerzlich zu bedenken:
Warum’s so kam? und wie’s zum Bessern kehre?


V.

O stillen Fleißes rührend schöner Reigen,
Wenn zarte Frauen hier mit schweren Lasten
Hinan, hinab die Inseltreppe hasten,
Wie ab und auf am Bronn die Eimer steigen!

Der Hochsinn ging in Dienstbarkeit sich neigen,
Tatkraft und Schwäche sich so hold umfaßten,
Herkulisch Tagwerk übend ohne Rasten
Und magdlich fromm es bergend tief in Schweigen.

Sinnvoll, ihr Frauen, sprecht ihr’s aus im Kleide:
des Hauptes schwarze Hülle sagt von Leide,
Das euch in Dunkelheit die Tage spinnen;

Doch fürstlich schwebt der Fuß hinan die Treppe
Im schönverbrämten Rot der Purpurschleppe:
Demüt’ge Mägde, hohe Königinnen!


VI.

Der Geiger fiedle und der Pfeifer blase,
zum Hochlandsreihn euch Mägdlein aufzufrischen,
Daß die Gestalten sich, hinschwebend, mischen,
Wie Gold- und Silberfischlein in dem Glase!

Gleicht ihr nicht selbst den Fischlein in der Base?
So was vom Nixenhaften, Meeresfrischen,
Ein Zug der Sippe läßt sich nicht verwischen;
Die Meerfei, traun, ist eure holde base.

Mir sei’s kein Wunder, wenn die Budenwände
Mit einem Schlag als blanke Wogen steigen!
Die Spielleut’ stört es nicht und nicht den Reigen:

Auf Muscheln blasen sie das Stück zu Ende,
Ihr tanzt zu End’ im Meerschloß von Kristallen
Und geht dann ruhn zum Lusthain der Korallen.


VII.

Der Lotse lehnt am Fall’m mit seiner Sippe,
Im Teergewand, nicht regend Arm’ und Beine,
So fahl und starr wie Stein von diesem Steine,
Nur wachen blicks, doch redescheuer Lippe.

So liegt der Robbe wohl auf fahler Klippe
Mit klugen Äuglein träg im Sonnenscheine,
Lautlos und unbeweglich, daß man meine,
Er sei ein Stück nur dieser Felsenrippe.

Da rauscht der Sturm und löst ihn aus dem Banne!
Vielleicht entzaubernd – wie in alten Mären
Ein Held, ein Prinz ersteht aus Wolf und Bären –

Verwandelt Hilferuf auch ihn zum Manne,
Zum Lotsen, der da steure durch die Wetter,
Dem Volk in Todesnot von Gott ein Retter.


VIII.

Nun auf dem Meer die Regenschauer lasten,
Was sucht dein Lotsenaug’ im Dunstgebrause?
„Notflaggen, die mich rufen, morsche Taue,
verlorne Anker und bedrohte Masten!“

Wie kann dein altes Aug’ durch Nebel tasten,
Wo sich mein jüngres senkt am wirren Graue?
„Das kommt, weil ich in See mein Lebtag schaue
Und Eures auf Papier nur pflegt zu rasten.“

Ein Meer ist auch das weiße Blatt nicht minder,
Hat reiche Frachter, kühne Weltenfinder,
Manch treuen Lotsen, der zur Ferne schaue,

Hat Wolken auch, die um die Sterne lasten;
Mein Auge sieht, wie deins, gefällte Masten,
Zerbrochne Anker und zerrißne Taue.


IX.

Zum Fall’m vo Lotsen in die ernteeichen
Meerfluren kühn und hoffnungsfreudig spähen,
Auf Grabbesuch sieht man die Witwe gehen,
Ihr trägt das Meer nur eines Friedhofs Zeichen:

Die weißen Segel Sterbelinnen gleichen
Und Mast’ und Rah’n als Gräberkreuze stehen,
Die Wellen sich zu Totenhügeln blähen,
Ihr bergend tief die teuerste der Leichen. –

Ihr Lustgang doch führt an des Kirchhofs Schwellen;
Dort im Gewoge grüner Rasenwellen
Ein reiches Meer sieht ihre Sehnsucht wallen;

Sie grüßt die schwarzen Boote, die’s befahren
Hinsteuernd mit den stillen Wanderscharen,
Und ihre Hoffnung läßt die Anker fallen.


X. – Dem Marinemaler und Ornithologen F. G.

Mann mit dem schwarzen Bart und schwarzen Haar,
Hinschreitend durch der Gäste bunte Reihn,
Du scheinst von Art der Zaubrer mir zu sein,
Die schwarze Blus’ ein magischer Talar;

Was auf dem Eiland immer flüchtig war,
Du bannst es fest mit deinen Zauberei’n:
Die flücht’gen Vögel ausgebälgt im Schrein,
Auf Leinewand der Wellen flücht’ge Schar.

Doch solch bezaubert Vöglein bist auch du!
Vor jenem Schranke stehend fühlst du’s klar:
Kein Zaubrer, der nicht seinen Meister sind’!

Ein Fremdling flogst du dieser Insel zu,
Da hielt dich fest mit holdem Augenpaar
Des Zaubereilands lieblich Feenkind.


XI.

Im Predgergarten prunkt ein grün Geschmeide,
Der Maulbeerbaum, mit so laubvoller Krone,
Wie keiner seiner Art in Südens Zone;
Der Nord erließ ihm den Tribut von Seide.

Hier praßt der Flüchtling dem Geschick zum Hohne,
Kein Seidenwurm wählt seinen Schmuck zur Weide,
Kein Messer droht, das Laub und Ast verschneide,
Im Reich der Bäume doch ist er die Drohne.

Dem Baum im Süd riß man den Kranz vom Haupte,
Doch reicher, stolzer ragt mir der Entlaubte,
Ob sein Gezweig’ auch kahl zum Himmel starre;

Er schattet fort im Baldachin der Throne,
Er wipfelt noch im Flug der Luftballone,
Er rauscht im Band der tönenden Gitarre.


XII.

Zugvögel sanglos diese Lüfte teilen,
Kein Sprosser flötet’s hier durch laub’ge Äste,
Kein Hänfling zwitschert’s hier aus sichrem Neste,
Das fromme Siedlerlied: „Da ist gut weilen!“

Wir ziehen! tönt’s im Chor der flücht’gen Gäste,
Die Wellen rauschen’s, die den Strand zerfeilen,
Die Wolken dröhnens rollend hin: wir eilen!
Wir fliehen! braust’s im Ostwind und im Weste.

Leis in den Nebeln säuselt’s: wir zerrinnen!
zerrißne Segel flattern: wir entwallen!
Die Möwe kreischt im hast’gen Flug: von hinnen!

Verwitternd springt der Stein vom Rand: wir wandern!
Vom alten Felsen klingt es: wir zerfallen!
Er singt es wohl sich selber und uns andern.


XIII.

Vom Felsen rieseln rote Steinchen leise,
Als rinne Blut vom Eiland in die Fluten;
Es stirbt langsamen Tod, wie jener Weise,
Im Bad aus offnen Adern zu verbluten.

Doch grausam träg ist der Zerstörung Reise,
Kein rascher Untergang in Sturm und Gluten!
Ein Sturz, der einst kein Wellchen regt im Kreise –
Wie herbes Menschenlos will mich’s gemuten:

Wenn langsam niederrieselt ins Vergessen
Das Dauernste, was unser Herz besessen,
Wenn unser bestes Stück um Stück verwittert!

Wir müssen erst die bittre Quelle trinken
Der herben Flut, eh wir in sie versinken –
Wir sinken ein, und keine Welle zittert.


XIV.

Du hältst dich gut im Kampf, o Inselfeste,
Mit Wog’ und Wind, mit Schmugglern und Korsaren;
Doch schlimmer sind die schmeichelnden Gefahren,
Drum fürcht’ auch Rosenblätter, laue Weste!

Jetzt landen hier, Parfüm in Wort und Haaren,
Mit seidnem Kleid und Sinn, die schlimmern Gäste;
Wegspült das Meer vielleicht ihr Leibgebreste,
Doch nicht, woran die Seele krankt den Scharen.

Der alte Feind nagt an dem Felsenneste,
Der neue Freund an deiner alten Sitte,
Doch Fels und Sitte ruhn in festem Kitte;

So wahrst du noch von beiden heil’ge Reste,
Doch Stück um Stück zerbröckeln sie, und leise
Ins Meer auch sinkt der Väter schlichte Weise.


XV.

Die Insel birgt ihr Haupt in Dämmernissen, -
Der Sterbeschleier ist’s der Todgeweihten,
Den um ihr Antlitz Nebelflöre breiten;
Das Opfer will im Opferkleid sich wissen.

Drum mag den Sonnengott sie gerne missen,
Er lächelt ihr kaum im Vorüberschreiten,
Wenn Ost, der Wolkenspalter, ihr zuzeiten
Vom Haupt den Schleier frevelnd weggerissen.

Die milde Nacht doch kommt, ihn neu zu spinnen,
Sie wirft ihr flatternd Mondlicht auf die Welle
In blankem Streif als weißes Totenlinnen,

Verhängt mit schwarzem Tuch des Himmels Zinnen
Und zündet Stern an Stern zur Lichterhelle
Als Trauerkerzen einer Sterbkapelle.


Nachklänge

I.

Öd ist dies Eiland, baumlos, windversengt,
Die starre Burg und Warte der Orkane;
Bleifarbig um die morschen Zinnen hängt
Das Nordgewölk wie eine graue Fahne.

Lenzschwalbe flieht, aus ihrem Nest verdrängt,
Der tolle Bube Sturm warf’s vom Altane,
Er brach die jungen Wipfel und versprengt’
Zerpflückte Blumen überm Ozeane.

Wild ist dies Meer, unwirtbar, unbezwinglich,
Schiffsrümpfe schwanken auf dem unruhvollen,
Mastlos uns schwarz, gleich fortgeschwemmten Särgen;

Es rauscht empor, wie Wände undurchdringlich,
Als dunkler Vorhang muß die Woge rollen,
Der Tiefen Grauenvollstes zu verbergen.


II.

Doch wenn einmal verbraust des Sturmes Schwinge
Und Ruh’, so tiefe seltne Ruh’ im Alle,
Daß störend dir der eigne Atem walle,
Und daß dir bang vor jedem Schmetterlinge;

Wenn klar und rein und glatt im weiten Ringe
Das Meer, wie eine Scheibe von Kristalle,
Daß du am Grunde zählst die Steinlein alle,
Dann steig ins Boot, seewärts dein Ruder schwinge!

Die Sage führt dich an die heil’ge Stelle
Im Meer weit draußen; dort zur Tiefe schaue!
Du siehst, o Wunder, Wald und grüne Wiese,

Siehst fruchtbeladne Bäume, Blütenbälle,
Und Palmen fächelnd über goldner Aue,
Ein wonnig Stück versunkner Paradiese.


III.

Ob dir die Brust unstet und stürmisch schwelle,
Gleich jenem Meer im rauhen Nordensunde,
Wohl kommt dir einst solch seltne gute Stunde,
Wohl blüht auch dir noch jene heil’ge Stelle.

Verbrausen laß der Leidenschaften Welle,
Was sie verdeckt, wird dir zu neuem Funde;
Ein mild Vergessen schließe deine Wunde,
Die Liebe dein Umwölktes dir erhelle.

Und still in dir, so still und klar soll’s werden,
Daß bis zum Grund der Seele du kannst sehen,
Dann senke dich in deiner Brust Verließe!

Es ist kein Herz so krank und arm auf Erden,
Dem dort nicht Palmen noch des Friedens stehen
Und Stücke blühn versunkner Paradiese.



.]]> Aus Helgoland

I.

Ein stilles Eiland in entlegnen Meeren,
Ein Hort der Einsamkeit, den Störer mieden,
Der liebste Traum der Herzen ist’s, die Frieden
Und tiefste Abgeschiedenheit begehren.

Ein Schiff, hinsteuernd in die schicksalschweren,
Verhüllten Reiche der Okeaniden,
Das lockenste der Bilder ist’s hienieden
Für Herzen, die im Drang zur Ferne gären.

Kein Zauber doch ist deinem gleich von allen,
Umflorter Sarg! Im Banne deiner Truhe
Vereint das Bleiben sich und Weiterwallen;

Du bist das Wanderschiff durch wilde Brandung,
Du bist das stille Inselland der Ruhe,
Bist Rast und Reise, Fahrt zugleich und Landung.


II.

Ein reizvoll’ Eiland lieblichster Umschränkung
Dünkt das Sonett mir in der Dichtung Meere,
Ein kunstreich’ Schiff, in dessen enger Fähre
Den Weltenreichtum führt maßvolle Lenkung.

Ein Sarg auch ist’s, des tiefere Versenkung
Zur Ganzheit ein geschloss’nes Sein verkläre;
Der Bau der Bretter selbst und Brettchen kehre
In das Sonett als sinn’ge Reimverschränkung.

Im Maß die Macht, Gewähren im Entbehren,
Das ist sein Zauber, das ist auch der deine,
Du roter Fels, selbst ein Sonett von Steine!

So will dein eigner Spiegel dich verklären,
Dein Abbild wird zum Kranze deiner Ehren,
Dir blühend aus dem eignen Widerscheine.


III.

Alt Heiligland, sieh, welch unheilig Hasten,
Die große Meeresstraß’ entlang welch Jagen!
An dir vorbei in hohen Wogen schlagen
Des Lebens tolle Wirbel, die nicht rasten.

Da steuern hin, die liebten und die haßten,
Da segeln, die gewonnen, die noch wagen,
Der Tor, der Weise, Hoffnung und Entsagen
Und des Verbrechens Last mit andern Lasten.

Doch du blickst ernst und streng ins Weltgetriebe
Voll Ruh, fast priesterhaft, und wahrst beflissen
Dein Rettungsboot und deines Leuchtturms Flamme;

So übst du still ein Prieseramt der Liebe,
Bringst Hilf’ in Nöten, Licht in Finsternissen,
Ein heilig Land nicht bloß dem Friesenstamme.


IV.

Wer dieses Eilands Herr? Kein Mal gibt Kunde,
Kein Pfahl in Landesfarben ist zu schauen,
Kein Schilderhaus, kein Wappen steingehauen,
Kein Mörser, der es spräch’ aus eh’rnem Schlunde.

Nur Sonntags, mit dem Glockenklang im Bunde,
Aufsteigt die stolze Britenflagg’ im Blauen;
Hier bin ich! mahnt sie landwärts deutsche Gauen,
Doch Schmerz und Scham nur grüßt aus deutschem Munde.

Mir soll’s die kurze Sonntagslust nicht kränken,
Zu freun mich solcher Macht und Kraft und Ehre
Auch fremden Volks, als ob’s das eigne wäre!

Der Abend wird die Flagge wieder senken;
Dann gibt’s sechs Tage schmerzlich zu bedenken:
Warum’s so kam? und wie’s zum Bessern kehre?


V.

O stillen Fleißes rührend schöner Reigen,
Wenn zarte Frauen hier mit schweren Lasten
Hinan, hinab die Inseltreppe hasten,
Wie ab und auf am Bronn die Eimer steigen!

Der Hochsinn ging in Dienstbarkeit sich neigen,
Tatkraft und Schwäche sich so hold umfaßten,
Herkulisch Tagwerk übend ohne Rasten
Und magdlich fromm es bergend tief in Schweigen.

Sinnvoll, ihr Frauen, sprecht ihr’s aus im Kleide:
des Hauptes schwarze Hülle sagt von Leide,
Das euch in Dunkelheit die Tage spinnen;

Doch fürstlich schwebt der Fuß hinan die Treppe
Im schönverbrämten Rot der Purpurschleppe:
Demüt’ge Mägde, hohe Königinnen!


VI.

Der Geiger fiedle und der Pfeifer blase,
zum Hochlandsreihn euch Mägdlein aufzufrischen,
Daß die Gestalten sich, hinschwebend, mischen,
Wie Gold- und Silberfischlein in dem Glase!

Gleicht ihr nicht selbst den Fischlein in der Base?
So was vom Nixenhaften, Meeresfrischen,
Ein Zug der Sippe läßt sich nicht verwischen;
Die Meerfei, traun, ist eure holde base.

Mir sei’s kein Wunder, wenn die Budenwände
Mit einem Schlag als blanke Wogen steigen!
Die Spielleut’ stört es nicht und nicht den Reigen:

Auf Muscheln blasen sie das Stück zu Ende,
Ihr tanzt zu End’ im Meerschloß von Kristallen
Und geht dann ruhn zum Lusthain der Korallen.


VII.

Der Lotse lehnt am Fall’m mit seiner Sippe,
Im Teergewand, nicht regend Arm’ und Beine,
So fahl und starr wie Stein von diesem Steine,
Nur wachen blicks, doch redescheuer Lippe.

So liegt der Robbe wohl auf fahler Klippe
Mit klugen Äuglein träg im Sonnenscheine,
Lautlos und unbeweglich, daß man meine,
Er sei ein Stück nur dieser Felsenrippe.

Da rauscht der Sturm und löst ihn aus dem Banne!
Vielleicht entzaubernd – wie in alten Mären
Ein Held, ein Prinz ersteht aus Wolf und Bären –

Verwandelt Hilferuf auch ihn zum Manne,
Zum Lotsen, der da steure durch die Wetter,
Dem Volk in Todesnot von Gott ein Retter.


VIII.

Nun auf dem Meer die Regenschauer lasten,
Was sucht dein Lotsenaug’ im Dunstgebrause?
„Notflaggen, die mich rufen, morsche Taue,
verlorne Anker und bedrohte Masten!“

Wie kann dein altes Aug’ durch Nebel tasten,
Wo sich mein jüngres senkt am wirren Graue?
„Das kommt, weil ich in See mein Lebtag schaue
Und Eures auf Papier nur pflegt zu rasten.“

Ein Meer ist auch das weiße Blatt nicht minder,
Hat reiche Frachter, kühne Weltenfinder,
Manch treuen Lotsen, der zur Ferne schaue,

Hat Wolken auch, die um die Sterne lasten;
Mein Auge sieht, wie deins, gefällte Masten,
Zerbrochne Anker und zerrißne Taue.


IX.

Zum Fall’m vo Lotsen in die ernteeichen
Meerfluren kühn und hoffnungsfreudig spähen,
Auf Grabbesuch sieht man die Witwe gehen,
Ihr trägt das Meer nur eines Friedhofs Zeichen:

Die weißen Segel Sterbelinnen gleichen
Und Mast’ und Rah’n als Gräberkreuze stehen,
Die Wellen sich zu Totenhügeln blähen,
Ihr bergend tief die teuerste der Leichen. –

Ihr Lustgang doch führt an des Kirchhofs Schwellen;
Dort im Gewoge grüner Rasenwellen
Ein reiches Meer sieht ihre Sehnsucht wallen;

Sie grüßt die schwarzen Boote, die’s befahren
Hinsteuernd mit den stillen Wanderscharen,
Und ihre Hoffnung läßt die Anker fallen.


X. – Dem Marinemaler und Ornithologen F. G.

Mann mit dem schwarzen Bart und schwarzen Haar,
Hinschreitend durch der Gäste bunte Reihn,
Du scheinst von Art der Zaubrer mir zu sein,
Die schwarze Blus’ ein magischer Talar;

Was auf dem Eiland immer flüchtig war,
Du bannst es fest mit deinen Zauberei’n:
Die flücht’gen Vögel ausgebälgt im Schrein,
Auf Leinewand der Wellen flücht’ge Schar.

Doch solch bezaubert Vöglein bist auch du!
Vor jenem Schranke stehend fühlst du’s klar:
Kein Zaubrer, der nicht seinen Meister sind’!

Ein Fremdling flogst du dieser Insel zu,
Da hielt dich fest mit holdem Augenpaar
Des Zaubereilands lieblich Feenkind.


XI.

Im Predgergarten prunkt ein grün Geschmeide,
Der Maulbeerbaum, mit so laubvoller Krone,
Wie keiner seiner Art in Südens Zone;
Der Nord erließ ihm den Tribut von Seide.

Hier praßt der Flüchtling dem Geschick zum Hohne,
Kein Seidenwurm wählt seinen Schmuck zur Weide,
Kein Messer droht, das Laub und Ast verschneide,
Im Reich der Bäume doch ist er die Drohne.

Dem Baum im Süd riß man den Kranz vom Haupte,
Doch reicher, stolzer ragt mir der Entlaubte,
Ob sein Gezweig’ auch kahl zum Himmel starre;

Er schattet fort im Baldachin der Throne,
Er wipfelt noch im Flug der Luftballone,
Er rauscht im Band der tönenden Gitarre.


XII.

Zugvögel sanglos diese Lüfte teilen,
Kein Sprosser flötet’s hier durch laub’ge Äste,
Kein Hänfling zwitschert’s hier aus sichrem Neste,
Das fromme Siedlerlied: „Da ist gut weilen!“

Wir ziehen! tönt’s im Chor der flücht’gen Gäste,
Die Wellen rauschen’s, die den Strand zerfeilen,
Die Wolken dröhnens rollend hin: wir eilen!
Wir fliehen! braust’s im Ostwind und im Weste.

Leis in den Nebeln säuselt’s: wir zerrinnen!
zerrißne Segel flattern: wir entwallen!
Die Möwe kreischt im hast’gen Flug: von hinnen!

Verwitternd springt der Stein vom Rand: wir wandern!
Vom alten Felsen klingt es: wir zerfallen!
Er singt es wohl sich selber und uns andern.


XIII.

Vom Felsen rieseln rote Steinchen leise,
Als rinne Blut vom Eiland in die Fluten;
Es stirbt langsamen Tod, wie jener Weise,
Im Bad aus offnen Adern zu verbluten.

Doch grausam träg ist der Zerstörung Reise,
Kein rascher Untergang in Sturm und Gluten!
Ein Sturz, der einst kein Wellchen regt im Kreise –
Wie herbes Menschenlos will mich’s gemuten:

Wenn langsam niederrieselt ins Vergessen
Das Dauernste, was unser Herz besessen,
Wenn unser bestes Stück um Stück verwittert!

Wir müssen erst die bittre Quelle trinken
Der herben Flut, eh wir in sie versinken –
Wir sinken ein, und keine Welle zittert.


XIV.

Du hältst dich gut im Kampf, o Inselfeste,
Mit Wog’ und Wind, mit Schmugglern und Korsaren;
Doch schlimmer sind die schmeichelnden Gefahren,
Drum fürcht’ auch Rosenblätter, laue Weste!

Jetzt landen hier, Parfüm in Wort und Haaren,
Mit seidnem Kleid und Sinn, die schlimmern Gäste;
Wegspült das Meer vielleicht ihr Leibgebreste,
Doch nicht, woran die Seele krankt den Scharen.

Der alte Feind nagt an dem Felsenneste,
Der neue Freund an deiner alten Sitte,
Doch Fels und Sitte ruhn in festem Kitte;

So wahrst du noch von beiden heil’ge Reste,
Doch Stück um Stück zerbröckeln sie, und leise
Ins Meer auch sinkt der Väter schlichte Weise.


XV.

Die Insel birgt ihr Haupt in Dämmernissen, -
Der Sterbeschleier ist’s der Todgeweihten,
Den um ihr Antlitz Nebelflöre breiten;
Das Opfer will im Opferkleid sich wissen.

Drum mag den Sonnengott sie gerne missen,
Er lächelt ihr kaum im Vorüberschreiten,
Wenn Ost, der Wolkenspalter, ihr zuzeiten
Vom Haupt den Schleier frevelnd weggerissen.

Die milde Nacht doch kommt, ihn neu zu spinnen,
Sie wirft ihr flatternd Mondlicht auf die Welle
In blankem Streif als weißes Totenlinnen,

Verhängt mit schwarzem Tuch des Himmels Zinnen
Und zündet Stern an Stern zur Lichterhelle
Als Trauerkerzen einer Sterbkapelle.


Nachklänge

I.

Öd ist dies Eiland, baumlos, windversengt,
Die starre Burg und Warte der Orkane;
Bleifarbig um die morschen Zinnen hängt
Das Nordgewölk wie eine graue Fahne.

Lenzschwalbe flieht, aus ihrem Nest verdrängt,
Der tolle Bube Sturm warf’s vom Altane,
Er brach die jungen Wipfel und versprengt’
Zerpflückte Blumen überm Ozeane.

Wild ist dies Meer, unwirtbar, unbezwinglich,
Schiffsrümpfe schwanken auf dem unruhvollen,
Mastlos uns schwarz, gleich fortgeschwemmten Särgen;

Es rauscht empor, wie Wände undurchdringlich,
Als dunkler Vorhang muß die Woge rollen,
Der Tiefen Grauenvollstes zu verbergen.


II.

Doch wenn einmal verbraust des Sturmes Schwinge
Und Ruh’, so tiefe seltne Ruh’ im Alle,
Daß störend dir der eigne Atem walle,
Und daß dir bang vor jedem Schmetterlinge;

Wenn klar und rein und glatt im weiten Ringe
Das Meer, wie eine Scheibe von Kristalle,
Daß du am Grunde zählst die Steinlein alle,
Dann steig ins Boot, seewärts dein Ruder schwinge!

Die Sage führt dich an die heil’ge Stelle
Im Meer weit draußen; dort zur Tiefe schaue!
Du siehst, o Wunder, Wald und grüne Wiese,

Siehst fruchtbeladne Bäume, Blütenbälle,
Und Palmen fächelnd über goldner Aue,
Ein wonnig Stück versunkner Paradiese.


III.

Ob dir die Brust unstet und stürmisch schwelle,
Gleich jenem Meer im rauhen Nordensunde,
Wohl kommt dir einst solch seltne gute Stunde,
Wohl blüht auch dir noch jene heil’ge Stelle.

Verbrausen laß der Leidenschaften Welle,
Was sie verdeckt, wird dir zu neuem Funde;
Ein mild Vergessen schließe deine Wunde,
Die Liebe dein Umwölktes dir erhelle.

Und still in dir, so still und klar soll’s werden,
Daß bis zum Grund der Seele du kannst sehen,
Dann senke dich in deiner Brust Verließe!

Es ist kein Herz so krank und arm auf Erden,
Dem dort nicht Palmen noch des Friedens stehen
Und Stücke blühn versunkner Paradiese.



.]]> https://sonett.fontane-place.de/showthread.php?tid=26495 Sun, 26 Nov 2023 05:09:16 +0100 ZaunköniG]]> https://sonett.fontane-place.de/showthread.php?tid=26495 Erhörung

Die Rose sieht vorbei den Falter fliegen,
Sie selbst ein Schmetterling, nur festgebannt;
Da klagt sie: „Ach, wer löst mein fesselnd Band?
O könnt’ auch ich in Lüften frei mich wiegen!“

Der Falter sieht die Ros’ ins Laub sich schmiegen,
Er eine Blume selbst, die Flügel fand;
Da klagt er: „Hätt’ ich doch so sichern Stand!
O könnt’ ich so an fester Stätte liegen!“

Mit sonn’gem Lächeln hört der Lenz ihr Klagen,
Erhörung bringt nur der, vor dem sie zagen,
Der rauhe Herbst mit Frost und wildem Wetter;

Er gibt ihm sichre Statt, löst ihr die Kette:
Frei fliegen hin die welken Rosenblätter,
Der Falter liegt erstarrt an fester Stätte.


.]]> Erhörung

Die Rose sieht vorbei den Falter fliegen,
Sie selbst ein Schmetterling, nur festgebannt;
Da klagt sie: „Ach, wer löst mein fesselnd Band?
O könnt’ auch ich in Lüften frei mich wiegen!“

Der Falter sieht die Ros’ ins Laub sich schmiegen,
Er eine Blume selbst, die Flügel fand;
Da klagt er: „Hätt’ ich doch so sichern Stand!
O könnt’ ich so an fester Stätte liegen!“

Mit sonn’gem Lächeln hört der Lenz ihr Klagen,
Erhörung bringt nur der, vor dem sie zagen,
Der rauhe Herbst mit Frost und wildem Wetter;

Er gibt ihm sichre Statt, löst ihr die Kette:
Frei fliegen hin die welken Rosenblätter,
Der Falter liegt erstarrt an fester Stätte.


.]]> https://sonett.fontane-place.de/showthread.php?tid=26496 Mon, 20 Nov 2023 03:30:16 +0100 ZaunköniG]]> https://sonett.fontane-place.de/showthread.php?tid=26496 Einem Hochtory


Die Zeit hat deiner Ahnen Burg zerschlagen,
Dein prunkend Pergament verzehrt in Bränden;
Was dir an Flittern blieb, wen soll’s noch blenden?
Ein Rest, nicht wert, des Volkes Haß zu tragen! –

Lord Spenser selig ließ im Kirchturmjagen
Des Frackes einen Schoß in Dornstrauchs Händen,
Der andre trauert’ einsam an den Lenden,
Als säh’ Orest um Pylades man klagen.

Seltsam Kostüm dem Spotte der Genossen!
Der Lord, eingehend in des Dornstrauchs Possen,
Reißt flink den zweiten Flügel von den Weichen.

Sein Name schallt volkstümlich drum mit Lobe,
Ein neu Gewand bereichert die Gard’robe,
Drin steckt für dich ein Zettel: „Zu desgleichen!“

.]]> Einem Hochtory


Die Zeit hat deiner Ahnen Burg zerschlagen,
Dein prunkend Pergament verzehrt in Bränden;
Was dir an Flittern blieb, wen soll’s noch blenden?
Ein Rest, nicht wert, des Volkes Haß zu tragen! –

Lord Spenser selig ließ im Kirchturmjagen
Des Frackes einen Schoß in Dornstrauchs Händen,
Der andre trauert’ einsam an den Lenden,
Als säh’ Orest um Pylades man klagen.

Seltsam Kostüm dem Spotte der Genossen!
Der Lord, eingehend in des Dornstrauchs Possen,
Reißt flink den zweiten Flügel von den Weichen.

Sein Name schallt volkstümlich drum mit Lobe,
Ein neu Gewand bereichert die Gard’robe,
Drin steckt für dich ein Zettel: „Zu desgleichen!“

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