<![CDATA[Sonett-Forum - Sonette zu Autoren und ihren Texten]]> https://sonett.fontane-place.de/ Fri, 26 Jun 2026 20:18:09 +0000 MyBB <![CDATA[Tschernichowskis Krim]]> https://sonett.fontane-place.de/showthread.php?tid=34610 Sat, 05 Apr 2025 01:16:26 +0200 ZaunköniG]]> https://sonett.fontane-place.de/showthread.php?tid=34610 Tschernichowskis Krim

I.

In dieser Landschaft, wo schon Griechen lebten, Skythen,
und wo die Goten auf die goldne Horde trafen,
wo in Geschichte auch die Ewigkeiten schlafen,
wo stolze Krieger und die Elemente wüten,

Ruhm und Verfall so nahe beieinander liegen,
sich schließlich zu verweben in den großen Mythen,
gilt es den Sinn der Überlieferung zu hüten;
Je älter, scheint sie um so schwerer nur zu wiegen,

denn alles Schwere scheint auf Dauer zu zerstauben:
Die Helden, die Imperien und ihre Bauten
sind irgendwann nur noch der Gegenstand von Glauben.

Der ist es, der die Einheit mit der Schöpfung wahrt
und jedes Volk erführ es hier auf seine Art:
Das Volk des Buchs, genauso wie die Argonauten.


.]]> Tschernichowskis Krim

I.

In dieser Landschaft, wo schon Griechen lebten, Skythen,
und wo die Goten auf die goldne Horde trafen,
wo in Geschichte auch die Ewigkeiten schlafen,
wo stolze Krieger und die Elemente wüten,

Ruhm und Verfall so nahe beieinander liegen,
sich schließlich zu verweben in den großen Mythen,
gilt es den Sinn der Überlieferung zu hüten;
Je älter, scheint sie um so schwerer nur zu wiegen,

denn alles Schwere scheint auf Dauer zu zerstauben:
Die Helden, die Imperien und ihre Bauten
sind irgendwann nur noch der Gegenstand von Glauben.

Der ist es, der die Einheit mit der Schöpfung wahrt
und jedes Volk erführ es hier auf seine Art:
Das Volk des Buchs, genauso wie die Argonauten.


.]]> <![CDATA[Für Klaus Hespe]]> https://sonett.fontane-place.de/showthread.php?tid=4285 Tue, 23 Jan 2024 08:11:11 +0100 ZaunköniG]]> https://sonett.fontane-place.de/showthread.php?tid=4285
einem lieben Kollegen in der Gruppe Poesie



Als Dichter, sagst du, bist du spät berufen,
fast beiläufig, - wie meistens gut gelaunt.
Ich höre deine Verse, bin erstaunt
und sehe dich im Geiste vor den Stufen
des Musentempels stehn. Die Eitelkeit,
die manche Dichter immer höher treibt,
sie ist dir fremd, und ja, verwundert reibt
man sich die Augen, aber mit der Zeit

wird's beinah selbstverständlich. Man begreift,
dass Großes langsam in der Stille reift!

Dies "Große", ja, - so gut kann man dich kennen,
wirst du mit eignen Worten andern nennen.

Nun, sagen wir: "Du hast dich mit Geduld
und Feingefühl in unsrer Kunst geschult.



.]]>
einem lieben Kollegen in der Gruppe Poesie



Als Dichter, sagst du, bist du spät berufen,
fast beiläufig, - wie meistens gut gelaunt.
Ich höre deine Verse, bin erstaunt
und sehe dich im Geiste vor den Stufen
des Musentempels stehn. Die Eitelkeit,
die manche Dichter immer höher treibt,
sie ist dir fremd, und ja, verwundert reibt
man sich die Augen, aber mit der Zeit

wird's beinah selbstverständlich. Man begreift,
dass Großes langsam in der Stille reift!

Dies "Große", ja, - so gut kann man dich kennen,
wirst du mit eignen Worten andern nennen.

Nun, sagen wir: "Du hast dich mit Geduld
und Feingefühl in unsrer Kunst geschult.



.]]> <![CDATA[Die weißen fickenden Karnickel]]> https://sonett.fontane-place.de/showthread.php?tid=5059 Sat, 21 Nov 2020 21:56:29 +0100 ZaunköniG]]> https://sonett.fontane-place.de/showthread.php?tid=5059 Die weißen fickenden Karnickel
auf die Lesung des gleichnamigen Gedichts von Els Moors bei der Vorstellung der
"Grand Tour - Reisen durch die junge Lyrik Europas" im Literaturhaus Hannover.


Der blasse Schatten ihres Mikrofons
liegt auf der Drosselgrube. Manchmal spannt
die Haut sich und als wären wir bekannt,
verfolge ich Werdung jedes Tons,

wenn sie vom Vögeln spricht, grad so als wär
es ihr soeben in den Sinn gekommen.
Nicht in Metaphern eingehüllt, verschwommen
nur angedeutet, - nicht obszön, prekär,

verklemmt. Natürlich wie Karnickel ficken,
beinah gedankenlos und nebenher.
Man hat ja doch nichts besseres zu tun.

Zuhöhrer seh ich, wie sie in sich blicken.
Macht es sich nicht vielleicht der Mensch zu schwer?
Doch im Moment wär's wohl nicht opportun.


.]]> Die weißen fickenden Karnickel
auf die Lesung des gleichnamigen Gedichts von Els Moors bei der Vorstellung der
"Grand Tour - Reisen durch die junge Lyrik Europas" im Literaturhaus Hannover.


Der blasse Schatten ihres Mikrofons
liegt auf der Drosselgrube. Manchmal spannt
die Haut sich und als wären wir bekannt,
verfolge ich Werdung jedes Tons,

wenn sie vom Vögeln spricht, grad so als wär
es ihr soeben in den Sinn gekommen.
Nicht in Metaphern eingehüllt, verschwommen
nur angedeutet, - nicht obszön, prekär,

verklemmt. Natürlich wie Karnickel ficken,
beinah gedankenlos und nebenher.
Man hat ja doch nichts besseres zu tun.

Zuhöhrer seh ich, wie sie in sich blicken.
Macht es sich nicht vielleicht der Mensch zu schwer?
Doch im Moment wär's wohl nicht opportun.


.]]> <![CDATA[Die Marquise von O...]]> https://sonett.fontane-place.de/showthread.php?tid=2482 Tue, 10 Jan 2012 19:41:17 +0100 pumukel]]> https://sonett.fontane-place.de/showthread.php?tid=2482
Die Marquise von O...

Beim Vater lebte eingezogen
eine Witwe: die Marquise.
"Nie mehr wieder!" die Devise,
der sich die Frau hat unterschoben.

Ein jeder Mensch, der musste loben
wie die Frau nicht unpräzise
jeden Frevel von sich wiese.
Und dennoch wurde sie betrogen.

Ein Engel küsste sie im Schlaf.
Ein Toter bat um ihre Hand.
Ein Teufel wurde ihr Gemahl.

Doch als sie dieses Unglück traf,
das sie an diesen Unmensch band,
da nahm sie wieder erste Wahl.]]>
Die Marquise von O...

Beim Vater lebte eingezogen
eine Witwe: die Marquise.
"Nie mehr wieder!" die Devise,
der sich die Frau hat unterschoben.

Ein jeder Mensch, der musste loben
wie die Frau nicht unpräzise
jeden Frevel von sich wiese.
Und dennoch wurde sie betrogen.

Ein Engel küsste sie im Schlaf.
Ein Toter bat um ihre Hand.
Ein Teufel wurde ihr Gemahl.

Doch als sie dieses Unglück traf,
das sie an diesen Unmensch band,
da nahm sie wieder erste Wahl.]]> <![CDATA[Rezept]]> https://sonett.fontane-place.de/showthread.php?tid=1500 Sat, 16 May 2009 21:39:47 +0200 Sneaky]]> https://sonett.fontane-place.de/showthread.php?tid=1500 ihn einem Sommertage zu vergleichen,
wie Will die Liebste ehrte? Gib ihm Länge
in den Metaphernzügeln, misch ihm reichen
Reim in das Futter, keine Rechtschreibleichen,
lass ihn rechtschaffen auf Grammatikpfaden
den Syntaxsümpfen elegant ausweichen,
dann wird man ihn zum Hof des Königs laden,
darf er- wer weiß - die Königstochter baden
mit seinem Wortwitz, reiner als die Quellen
des Paradieses. Dauerts auch Dekaden,
einst ehrt man ihn mit Zymbeln und mit Schellen.
Der Inhalt stimmt, hofft nicht die Dichtermenge,
dass es mit einem Vers auch mal gelänge...?]]> ihn einem Sommertage zu vergleichen,
wie Will die Liebste ehrte? Gib ihm Länge
in den Metaphernzügeln, misch ihm reichen
Reim in das Futter, keine Rechtschreibleichen,
lass ihn rechtschaffen auf Grammatikpfaden
den Syntaxsümpfen elegant ausweichen,
dann wird man ihn zum Hof des Königs laden,
darf er- wer weiß - die Königstochter baden
mit seinem Wortwitz, reiner als die Quellen
des Paradieses. Dauerts auch Dekaden,
einst ehrt man ihn mit Zymbeln und mit Schellen.
Der Inhalt stimmt, hofft nicht die Dichtermenge,
dass es mit einem Vers auch mal gelänge...?]]> <![CDATA[Jubilate]]> https://sonett.fontane-place.de/showthread.php?tid=1209 Sun, 28 Sep 2008 11:13:45 +0200 Sneaky]]> https://sonett.fontane-place.de/showthread.php?tid=1209
Der Honigseim tropft aus dem Kommentar
aus allen Worten. Das geht ein ins Ohr,
als psalmodiere grad ein Engelschor.
Man glaubt sich bei der Wandlung vorm Altar.
Wenn man den Glauben hat, ist alles wahr,
hat man ihn nicht, und setzt ein Hä? davor,
dann öffnet sich das Anathemator:
Einstimmig tönts "geh Richtung Nod". Jo klar.
Sein Stecken und sein Stab, die trösten mich
Gemeter hin, Sinn her; ist so egal
wie dieser Krampen- und Trichinenstuss.
"Hauptsache bleibt, du liebst mich wie ich dich"
ertönen Harmonien ohne Zahl.
Da weiß ich alles, was ich wissen muss.]]>
Der Honigseim tropft aus dem Kommentar
aus allen Worten. Das geht ein ins Ohr,
als psalmodiere grad ein Engelschor.
Man glaubt sich bei der Wandlung vorm Altar.
Wenn man den Glauben hat, ist alles wahr,
hat man ihn nicht, und setzt ein Hä? davor,
dann öffnet sich das Anathemator:
Einstimmig tönts "geh Richtung Nod". Jo klar.
Sein Stecken und sein Stab, die trösten mich
Gemeter hin, Sinn her; ist so egal
wie dieser Krampen- und Trichinenstuss.
"Hauptsache bleibt, du liebst mich wie ich dich"
ertönen Harmonien ohne Zahl.
Da weiß ich alles, was ich wissen muss.]]> <![CDATA[Der Pfau]]> https://sonett.fontane-place.de/showthread.php?tid=949 Sat, 12 Apr 2008 11:52:08 +0200 ZaunköniG]]> https://sonett.fontane-place.de/showthread.php?tid=949 Der Pfau
Nach der Novelle von Sylvia Geist

Die Braut verzieht um seine Werbung keine Miene.
Sein Rad, sein Tanz, die immer gleichen Rituale;
Sie schweigt. Im Mittelpunkt der ewigen Spirale
steht unnahbar als Pfauenthron die Gasoline,

empfängt geduldig, stoisch, huldvoll seine Liebe.
Ihm war sie gleich als ewig-einzige bewußt;
Er schmiegt sich eng an ihre sommerheiße Brust,
bald zaghaft scheu, bald drängender durch Schnabelhiebe.

Der Liebende verschwendet prassend seine Kraft.
- Mit einem Lächeln widerscheinen ihre Kerben, -
und endlich spendet sie ihm ihr Petroleum.

Fur Perlimplin der Treibstoff seiner Leidenschaft;
benommen nippte der Glückselige dran, stumm. -
Noch einen Schluck aus ihrem Innern - und dann sterben!


[Bild: 095.jpg]

Der Pfau
Sylvia Geist
Luftschacht
ISBN-10: 390237330X
ISBN-13: 9783902373304]]> Der Pfau
Nach der Novelle von Sylvia Geist

Die Braut verzieht um seine Werbung keine Miene.
Sein Rad, sein Tanz, die immer gleichen Rituale;
Sie schweigt. Im Mittelpunkt der ewigen Spirale
steht unnahbar als Pfauenthron die Gasoline,

empfängt geduldig, stoisch, huldvoll seine Liebe.
Ihm war sie gleich als ewig-einzige bewußt;
Er schmiegt sich eng an ihre sommerheiße Brust,
bald zaghaft scheu, bald drängender durch Schnabelhiebe.

Der Liebende verschwendet prassend seine Kraft.
- Mit einem Lächeln widerscheinen ihre Kerben, -
und endlich spendet sie ihm ihr Petroleum.

Fur Perlimplin der Treibstoff seiner Leidenschaft;
benommen nippte der Glückselige dran, stumm. -
Noch einen Schluck aus ihrem Innern - und dann sterben!


[Bild: 095.jpg]

Der Pfau
Sylvia Geist
Luftschacht
ISBN-10: 390237330X
ISBN-13: 9783902373304]]> <![CDATA[Für Joachim Grünhagen]]> https://sonett.fontane-place.de/showthread.php?tid=892 Tue, 26 Feb 2008 12:09:59 +0100 ZaunköniG]]> https://sonett.fontane-place.de/showthread.php?tid=892 Für Joachim Grünhagen

"Punkte finden im Vorgeburtswort"

Du tust, was ein Poet wohl tuen muß,
im Vorgeburtswort einen Punkt zu finden,
um schließlich die Gedanken zu entbinden. -
Der Punkt am Zeilenende ist kein Schluß.

Es fehlt uns oft ein fester Punkt im Nebel.
Versuche nur den Punkt in deinem Geist,
spür ihm voraus, wie sein Gedanke heißt; -
Und greifst du ihn, besitzt du einen Hebel.

Man nähert sich ihm an, erst Wort für Wort,
dort angekommen wird er Ausgangspunkt.
Ein Wort erschafft im Klang sein Eigenleben;

Gewicht, fern seinem Fluchtpunkt hat ein jedes,
greift durch ihn durch im Sinne Archimedes'
um die Ideen in die Welt zu heben.]]> Für Joachim Grünhagen

"Punkte finden im Vorgeburtswort"

Du tust, was ein Poet wohl tuen muß,
im Vorgeburtswort einen Punkt zu finden,
um schließlich die Gedanken zu entbinden. -
Der Punkt am Zeilenende ist kein Schluß.

Es fehlt uns oft ein fester Punkt im Nebel.
Versuche nur den Punkt in deinem Geist,
spür ihm voraus, wie sein Gedanke heißt; -
Und greifst du ihn, besitzt du einen Hebel.

Man nähert sich ihm an, erst Wort für Wort,
dort angekommen wird er Ausgangspunkt.
Ein Wort erschafft im Klang sein Eigenleben;

Gewicht, fern seinem Fluchtpunkt hat ein jedes,
greift durch ihn durch im Sinne Archimedes'
um die Ideen in die Welt zu heben.]]> <![CDATA[Im Wind die Fiedern zittern]]> https://sonett.fontane-place.de/showthread.php?tid=775 Mon, 26 Nov 2007 11:57:41 +0100 Friedrich]]> https://sonett.fontane-place.de/showthread.php?tid=775 Im Wind die Fiedern zittern


Für ZaunköniG


Die Luft sie trägt, der Sog, die Fiedern zittern
im Wind, der Kopf, gestreckt, im Strom durchsticht
ein spitz gebogner Bug die Flut von Licht,
die zwischen Schwingen bricht, Konturen splittern

zerreißen in den Klüften, stürzen tief,
so tief hinunter, bis zum Grund, verlieren
sich dort im Dunkeln, stumm, tief unten, ihren
zerfurchten Rumpf im Sturz befreit, sie rief

und ruft, die Weite, Kreis um Kreis und Zinne
für Zinne, die im Rund vorüberziehn,
erscheinen, schwinden, Rufen hält nicht inne,

die Fiedern zittern, Licht, der Strom, es fliehn
der Grund, die Rinnen, Brüche, Stürze, Klüfte,
und höher tragen Sog, der Ruf, die Lüfte.


© Friedrich 2007]]> Im Wind die Fiedern zittern


Für ZaunköniG


Die Luft sie trägt, der Sog, die Fiedern zittern
im Wind, der Kopf, gestreckt, im Strom durchsticht
ein spitz gebogner Bug die Flut von Licht,
die zwischen Schwingen bricht, Konturen splittern

zerreißen in den Klüften, stürzen tief,
so tief hinunter, bis zum Grund, verlieren
sich dort im Dunkeln, stumm, tief unten, ihren
zerfurchten Rumpf im Sturz befreit, sie rief

und ruft, die Weite, Kreis um Kreis und Zinne
für Zinne, die im Rund vorüberziehn,
erscheinen, schwinden, Rufen hält nicht inne,

die Fiedern zittern, Licht, der Strom, es fliehn
der Grund, die Rinnen, Brüche, Stürze, Klüfte,
und höher tragen Sog, der Ruf, die Lüfte.


© Friedrich 2007]]> <![CDATA[Südwind (Oswald Köberl zugeeignet)]]> https://sonett.fontane-place.de/showthread.php?tid=450 Wed, 14 Feb 2007 19:04:00 +0100 Friedrich]]> https://sonett.fontane-place.de/showthread.php?tid=450
Lieber Don,
herzlichen Glückwunsch zu Deinem heutigen Festtag!


Südwind

Oswald Köberl zugeeignet



[Bild: Wogen.jpg]



Der Südwind freit und wiegt sein Wellenreich
Erformt, geschöpft in Lichtgedankenspielen
Und dreibegabt in Einsgestalt aus vielen
So unermesslich vielen Wogen. Gleich

Erschöpft sich nie. Aus Wissen folgt ein Zielen
Sich aus der See zu bäumen, im Verstreich
Tangieren wie verlieren, sich als weich
Erspürt, zurückgesogen aus den Prielen,

Reich an Erwogtem, schließlich rückzukehren.
Gelöst der Berg, das Tal, das Rauschen, auch
Osiris sammelt sich, verschmilzt. Vermeeren

Sieht jene Woge freudig ihren Hauch
Und wird als Eines eins. Den Südwind mehren -
Mich schöpft es wieder, mach' von mir Gebrauch…



© Friedrich


]]>
Lieber Don,
herzlichen Glückwunsch zu Deinem heutigen Festtag!


Südwind

Oswald Köberl zugeeignet



[Bild: Wogen.jpg]



Der Südwind freit und wiegt sein Wellenreich
Erformt, geschöpft in Lichtgedankenspielen
Und dreibegabt in Einsgestalt aus vielen
So unermesslich vielen Wogen. Gleich

Erschöpft sich nie. Aus Wissen folgt ein Zielen
Sich aus der See zu bäumen, im Verstreich
Tangieren wie verlieren, sich als weich
Erspürt, zurückgesogen aus den Prielen,

Reich an Erwogtem, schließlich rückzukehren.
Gelöst der Berg, das Tal, das Rauschen, auch
Osiris sammelt sich, verschmilzt. Vermeeren

Sieht jene Woge freudig ihren Hauch
Und wird als Eines eins. Den Südwind mehren -
Mich schöpft es wieder, mach' von mir Gebrauch…



© Friedrich


]]> <![CDATA[Ein Gruß]]> https://sonett.fontane-place.de/showthread.php?tid=264 Sun, 28 Jan 2007 16:32:37 +0100 Margret]]> https://sonett.fontane-place.de/showthread.php?tid=264 Ein Gruß

Wir stillen Künstler in den armen Räumen,
wir Dichter, Denker, Maler - Narren,
wir, die wir stets dem Glücke harren,
was bleibt uns denn außer den Träumen?

Wir, in dem Schatten unter Bäumen,
wo wir vor Ehrfurcht dann und wann erstarren,
auch unterwürfig in der Erde scharren,
und drum das eigne Wunder glatt versäumen;

wir knicken ein und fürchten uns fast noch
vor denen, die dem Himmel näher stehen,
und sinken tiefer ein ins Erdenloch.

Macht euch nicht kleiner, werdet laut!
Wachst über euch, so kanns ein Jeder sehen:
Die Welt der Phantasie – sie ist auf euch gebaut.

Im November 2006]]> Ein Gruß

Wir stillen Künstler in den armen Räumen,
wir Dichter, Denker, Maler - Narren,
wir, die wir stets dem Glücke harren,
was bleibt uns denn außer den Träumen?

Wir, in dem Schatten unter Bäumen,
wo wir vor Ehrfurcht dann und wann erstarren,
auch unterwürfig in der Erde scharren,
und drum das eigne Wunder glatt versäumen;

wir knicken ein und fürchten uns fast noch
vor denen, die dem Himmel näher stehen,
und sinken tiefer ein ins Erdenloch.

Macht euch nicht kleiner, werdet laut!
Wachst über euch, so kanns ein Jeder sehen:
Die Welt der Phantasie – sie ist auf euch gebaut.

Im November 2006]]> <![CDATA[Der verkannte Poet]]> https://sonett.fontane-place.de/showthread.php?tid=262 Sun, 28 Jan 2007 16:26:55 +0100 ZaunköniG]]> https://sonett.fontane-place.de/showthread.php?tid=262 Der verkannte Poet

Versteinert steht er vor dem Buchregal;
„Soll das ein Buch sein? Nur aus Schall und Rauch?
Von Dichtung kennt der nicht den leisen Hauch!“
Die Galle schäumt ihm über, „schlecht und schal“

und faustdick ballt sich Wut in seinem Bauch.
Besudelt scheint die Kunst, der reine Gral.
Was not tut ist Kritik: Ein Tribunal!
„Was der für’n Mist verbockt, das kann ich auch!“

Das stimmt soweit, nur leider auch nicht besser;
Er giftet gleich drauf los als Humorist,
zerreißt den Feind als Spätavantgardist.

In seiner Stimme bricht sich scharf das Messer.
Satire nennt er, was Verwünschung ist,
doch bleibt im Recht: Er schreibt genau so’n Mist.]]> Der verkannte Poet

Versteinert steht er vor dem Buchregal;
„Soll das ein Buch sein? Nur aus Schall und Rauch?
Von Dichtung kennt der nicht den leisen Hauch!“
Die Galle schäumt ihm über, „schlecht und schal“

und faustdick ballt sich Wut in seinem Bauch.
Besudelt scheint die Kunst, der reine Gral.
Was not tut ist Kritik: Ein Tribunal!
„Was der für’n Mist verbockt, das kann ich auch!“

Das stimmt soweit, nur leider auch nicht besser;
Er giftet gleich drauf los als Humorist,
zerreißt den Feind als Spätavantgardist.

In seiner Stimme bricht sich scharf das Messer.
Satire nennt er, was Verwünschung ist,
doch bleibt im Recht: Er schreibt genau so’n Mist.]]> <![CDATA[Anton Wildgans]]> https://sonett.fontane-place.de/showthread.php?tid=261 Sun, 28 Jan 2007 16:25:50 +0100 ZaunköniG]]> https://sonett.fontane-place.de/showthread.php?tid=261 Anton Wildgans

Eng, fühlsam deine Verse zu mir sprachen;
Ein feines Tuch, aus Grau und Gold versponnen.
Die Sterne sind noch tausend ferne Sonnen,
Die Träume sind ein ungebund’ner Nachen,

mit dem die Seelen in das Blaue stachen.
Du hast noch Schläuche Wein vom Trest gewonnen,
Und „Sinn“ klingt noch wie „sinnlich“ und „versonnen“.
Mir war, daß wir vom selben Brote brachen,

das wie Erinnerung von Kuchenstreuseln
auf meiner Zunge süß und schwer zergeht.
Und wenn Zephyre durch die Zweige säuseln,

dann weiß ich, was von Versen fortbesteht:
Es bleibt nichts mehr, als nur ein Wellenkräuseln
- ein stummer Ton, der in der Nachtluft steht.]]> Anton Wildgans

Eng, fühlsam deine Verse zu mir sprachen;
Ein feines Tuch, aus Grau und Gold versponnen.
Die Sterne sind noch tausend ferne Sonnen,
Die Träume sind ein ungebund’ner Nachen,

mit dem die Seelen in das Blaue stachen.
Du hast noch Schläuche Wein vom Trest gewonnen,
Und „Sinn“ klingt noch wie „sinnlich“ und „versonnen“.
Mir war, daß wir vom selben Brote brachen,

das wie Erinnerung von Kuchenstreuseln
auf meiner Zunge süß und schwer zergeht.
Und wenn Zephyre durch die Zweige säuseln,

dann weiß ich, was von Versen fortbesteht:
Es bleibt nichts mehr, als nur ein Wellenkräuseln
- ein stummer Ton, der in der Nachtluft steht.]]>