https://sonett.fontane-place.de/ Sat, 27 Jun 2026 16:41:48 +0000 MyBB https://sonett.fontane-place.de/showthread.php?tid=3683 Mon, 07 Feb 2022 09:32:29 +0100 ZaunköniG]]> https://sonett.fontane-place.de/showthread.php?tid=3683 Gordon Bottomley
1874 - 1948 Großbritannien


To Omar Khayyám


Omar, the roses blossom by your grave,
And as the cool night-winds their petals lave
I hear your roses singing in the dark,
Dove-murmuring this fragmentary stave,

"Our life is from the earth that once was you;
Perchance in us your soul doth surge anew,
O poet; but we fall and leave no mark;
And only fatten earth, as you did too.

All ends in death, which is the seed of life,
For earth again shall make your roses rife:
Mourn not the fleeting flower, a transient spark
Flung from the immanent fire's unending strife."

The dream-winds swoon; the roses sing no more,
Omar, above your grave in Naishapûr.



An Omar Khayyām

Die Rosen blühn an deinem Grab, Omar,
und als der Nachtwind in den Blüten war,
hört' ich die Rosen singen. Das Gegurr
der Tauben bringt mir deine Verse nah:

"Von Erde, die einst du war, ist mein Leben.
Will deine Seele sich in mir erheben?
- doch bleibt, Poet, von mir auch keine Spur.
Es wird, wie vormals, nur die Erde geben.

Der Tod beendet alles. - und ist Saat,
hält neuen Blütenblust für uns parat.
Wein' nicht den Blüten nach: Ein Funke nur
stob aus dem Feuer steter Schöpfertat."

Der Traum verrauscht, stumm liegt die Rosenflur,
Omar, an deinem Grab in Naishapûr.



.]]> Gordon Bottomley
1874 - 1948 Großbritannien


To Omar Khayyám


Omar, the roses blossom by your grave,
And as the cool night-winds their petals lave
I hear your roses singing in the dark,
Dove-murmuring this fragmentary stave,

"Our life is from the earth that once was you;
Perchance in us your soul doth surge anew,
O poet; but we fall and leave no mark;
And only fatten earth, as you did too.

All ends in death, which is the seed of life,
For earth again shall make your roses rife:
Mourn not the fleeting flower, a transient spark
Flung from the immanent fire's unending strife."

The dream-winds swoon; the roses sing no more,
Omar, above your grave in Naishapûr.



An Omar Khayyām

Die Rosen blühn an deinem Grab, Omar,
und als der Nachtwind in den Blüten war,
hört' ich die Rosen singen. Das Gegurr
der Tauben bringt mir deine Verse nah:

"Von Erde, die einst du war, ist mein Leben.
Will deine Seele sich in mir erheben?
- doch bleibt, Poet, von mir auch keine Spur.
Es wird, wie vormals, nur die Erde geben.

Der Tod beendet alles. - und ist Saat,
hält neuen Blütenblust für uns parat.
Wein' nicht den Blüten nach: Ein Funke nur
stob aus dem Feuer steter Schöpfertat."

Der Traum verrauscht, stumm liegt die Rosenflur,
Omar, an deinem Grab in Naishapûr.



.]]> https://sonett.fontane-place.de/showthread.php?tid=3696 Mon, 22 Apr 2019 00:45:24 +0200 ZaunköniG]]> https://sonett.fontane-place.de/showthread.php?tid=3696 Gordon Bottomley
1874 - 1948 Großbritannien


Japanese Colour-Prints

They sell them by the Odéon in Paris yonder,
These scattered petals of that rich bloom Japan.
Deep jewels are crushed to stain each porcelain plan,
Great unfamiliar flowers are torn asunder,
High-tinted and bright-pollened, a sunrise splendour,
To paint these men fantastic, serious, wan,
Exotic drowsy women of sash and fan,
And ivory girls with almond eyes of wonder.

Here's one. A lady walks grey meads somewhere
In rosy skirts that curl extravagantly
And a green robe where clematis seems to die—
Some Primavera-vision gone astray.
Neath pink pale curds of May-bloom in the air
Sleep unimportant legends rose and grey.



Japanische Farbdrucke

Man handelt sie teuer im Odeon, dort in Paris:
Gesammelte Blüten der goldenen Zeit in Japan.
Juwelenstaub färbt feinstes Essgeschirr aus Porzellan
und ach: All die Blüten, die man für die Schönheit zerriss,
damit ihre Pollen zum strahlenden Morgenglanz taugen;
für vornehme, ernst-blasse Männer und in den Gemächern
die scheu-keuschen Frauen, geheimnisvoll mit zarten Fächern
und staunende Mädchen mit liebenden Süßmandelaugen.

Nur dieses als Beispiel: Hier wandelt in mattgrauer Au
die Dame in blassrosa Kleidern, kunstfertig gerafft.
Die Waldrebe auf grüner Robe verliert ihre Kraft;
So manch eine Frühlingsvision führt gezielt in die Irre:
Der Himmel gemustert mit Maiglöckchen wie rosa Zirren;
wie beiläufig schlafen Legenden in blassrosa-grau.


.]]> Gordon Bottomley
1874 - 1948 Großbritannien


Japanese Colour-Prints

They sell them by the Odéon in Paris yonder,
These scattered petals of that rich bloom Japan.
Deep jewels are crushed to stain each porcelain plan,
Great unfamiliar flowers are torn asunder,
High-tinted and bright-pollened, a sunrise splendour,
To paint these men fantastic, serious, wan,
Exotic drowsy women of sash and fan,
And ivory girls with almond eyes of wonder.

Here's one. A lady walks grey meads somewhere
In rosy skirts that curl extravagantly
And a green robe where clematis seems to die—
Some Primavera-vision gone astray.
Neath pink pale curds of May-bloom in the air
Sleep unimportant legends rose and grey.



Japanische Farbdrucke

Man handelt sie teuer im Odeon, dort in Paris:
Gesammelte Blüten der goldenen Zeit in Japan.
Juwelenstaub färbt feinstes Essgeschirr aus Porzellan
und ach: All die Blüten, die man für die Schönheit zerriss,
damit ihre Pollen zum strahlenden Morgenglanz taugen;
für vornehme, ernst-blasse Männer und in den Gemächern
die scheu-keuschen Frauen, geheimnisvoll mit zarten Fächern
und staunende Mädchen mit liebenden Süßmandelaugen.

Nur dieses als Beispiel: Hier wandelt in mattgrauer Au
die Dame in blassrosa Kleidern, kunstfertig gerafft.
Die Waldrebe auf grüner Robe verliert ihre Kraft;
So manch eine Frühlingsvision führt gezielt in die Irre:
Der Himmel gemustert mit Maiglöckchen wie rosa Zirren;
wie beiläufig schlafen Legenden in blassrosa-grau.


.]]> https://sonett.fontane-place.de/showthread.php?tid=4520 Sun, 03 Mar 2019 08:12:15 +0100 ZaunköniG]]> https://sonett.fontane-place.de/showthread.php?tid=4520 Gilbert Keith Chesterton
1874 - 1936 Großbritannien


SONNET TO A STILTON CHEESE

Stilton, thou shouldst be living at this hour
And so thou art. Nor losest grace thereby;
England has need of thee, and so have I--
She is a Fen. Far as the eye can scour,

League after grassy league from Lincoln tower
To Stilton in the fields, she is a Fen.
Yet this high cheese, by choice of fenland men,
Like a tall green volcano rose in power.

Plain living and long drinking are no more,
And pure religion reading "Household Words",
And sturdy manhood sitting still all day

Shrink, like this cheese that crumbles to its core;
While my digestion, like the House of Lords,
The heaviest burdens on herself doth lay.




Sonett an einen Stilton-Käse

Stilton, du solltest leben eine Weile -
und tust es stilvoll. Dieses England braucht
dich. Ich gestehe gern: Ich brauch' dich auch.
Sie ist ganz Marsch, wohin die Blicke eilen,

Vom Büschel Gras am Lincoln-Turm bis an
die Felder Stiltons ist es eine Wiese.
Von allem Käse wählt der Landmann diesen,
der reift als grüner kräftiger Vulkan.

Dem schlichten Leben bin ich schon so fern;
Die wahre Religion liest "Houshold Words";
Zum Stillsein ist die Männlichkeit bestimmt
und wird, wie Käse, bröselig im Kern,
daß die Verdauung, wie das Haus der Lords,
devot die schwersten Bürden auf sich nimmt.


.]]> Gilbert Keith Chesterton
1874 - 1936 Großbritannien


SONNET TO A STILTON CHEESE

Stilton, thou shouldst be living at this hour
And so thou art. Nor losest grace thereby;
England has need of thee, and so have I--
She is a Fen. Far as the eye can scour,

League after grassy league from Lincoln tower
To Stilton in the fields, she is a Fen.
Yet this high cheese, by choice of fenland men,
Like a tall green volcano rose in power.

Plain living and long drinking are no more,
And pure religion reading "Household Words",
And sturdy manhood sitting still all day

Shrink, like this cheese that crumbles to its core;
While my digestion, like the House of Lords,
The heaviest burdens on herself doth lay.




Sonett an einen Stilton-Käse

Stilton, du solltest leben eine Weile -
und tust es stilvoll. Dieses England braucht
dich. Ich gestehe gern: Ich brauch' dich auch.
Sie ist ganz Marsch, wohin die Blicke eilen,

Vom Büschel Gras am Lincoln-Turm bis an
die Felder Stiltons ist es eine Wiese.
Von allem Käse wählt der Landmann diesen,
der reift als grüner kräftiger Vulkan.

Dem schlichten Leben bin ich schon so fern;
Die wahre Religion liest "Houshold Words";
Zum Stillsein ist die Männlichkeit bestimmt
und wird, wie Käse, bröselig im Kern,
daß die Verdauung, wie das Haus der Lords,
devot die schwersten Bürden auf sich nimmt.


.]]> https://sonett.fontane-place.de/showthread.php?tid=3592 Fri, 25 Mar 2016 00:15:50 +0100 ZaunköniG]]> https://sonett.fontane-place.de/showthread.php?tid=3592 Ernest Dowson
1867-1900 Großbritannien


A Last Word


Let us go hence: the night is now at hand;
The day is overworn, the birds all flown;
And we have reaped the crops the gods have sown;
Despair and death; deep darkness o'er the land,

Broods like an owl: we cannot understand
Laughter or tears, for we have only known
Surpassing vanity: vain things alone
Have driven our perverse and aimless band.

Let us go hence, somewhither strange and cold,
To Hollow Lands where just men and unjust
Find end of labour, where's rest for the old,

Freedom to all from love and fear and lust.
Twine our torn hands! O pray the earth enfold
Our life-sick hearts and turn them into dust.



Ein letzter Wille

Nun lasst uns gehn. Die Nacht ist schon zur Hand.
Der Tag ist abgewetzt, die Vögel flohn;
Wir ernten nun der Götter Mühe Lohn;
Tod und Verzagtheit; Dunkel liegt das Land,
wie eine Eule brütet, nimmt nicht wahr
das Weinen, das Gelächter, dieses Sein
voll Eitelkeit. Vergebliches allein
trieb unsre ziellose, verderbte Schar.

Nun lass uns hingehn, wo es fremd und kalt,
wo Menschen, gütige wie herzenstaube,
ihr Ende finden, ruhen alle Alten,
befreit von Liebe, Ängsten, Lust und Glaube.
Nun betet, dass die Erde zärtlich halte
das Herz, und sachte wandle es zu Staub.]]> Ernest Dowson
1867-1900 Großbritannien


A Last Word


Let us go hence: the night is now at hand;
The day is overworn, the birds all flown;
And we have reaped the crops the gods have sown;
Despair and death; deep darkness o'er the land,

Broods like an owl: we cannot understand
Laughter or tears, for we have only known
Surpassing vanity: vain things alone
Have driven our perverse and aimless band.

Let us go hence, somewhither strange and cold,
To Hollow Lands where just men and unjust
Find end of labour, where's rest for the old,

Freedom to all from love and fear and lust.
Twine our torn hands! O pray the earth enfold
Our life-sick hearts and turn them into dust.



Ein letzter Wille

Nun lasst uns gehn. Die Nacht ist schon zur Hand.
Der Tag ist abgewetzt, die Vögel flohn;
Wir ernten nun der Götter Mühe Lohn;
Tod und Verzagtheit; Dunkel liegt das Land,
wie eine Eule brütet, nimmt nicht wahr
das Weinen, das Gelächter, dieses Sein
voll Eitelkeit. Vergebliches allein
trieb unsre ziellose, verderbte Schar.

Nun lass uns hingehn, wo es fremd und kalt,
wo Menschen, gütige wie herzenstaube,
ihr Ende finden, ruhen alle Alten,
befreit von Liebe, Ängsten, Lust und Glaube.
Nun betet, dass die Erde zärtlich halte
das Herz, und sachte wandle es zu Staub.]]> https://sonett.fontane-place.de/showthread.php?tid=2866 Fri, 17 Jan 2014 10:23:24 +0100 ZaunköniG]]> https://sonett.fontane-place.de/showthread.php?tid=2866 John Gillespie Magee jr.
1922 - 1941 China / USA / GB


High Flight


Oh! I have slipped the surly bonds of Earth
And danced the skies on laughter-silvered wings;
Sunward I’ve climbed, and joined the tumbling mirth
of sun-split clouds, — and done a hundred things
You have not dreamed of—wheeled and soared and swung
High in the sunlit silence. Hov’ring there,
I’ve chased the shouting wind along, and flung
My eager craft through footless halls of air....
Up, up the long, delirious, burning blue
I’ve topped the wind-swept heights with easy grace
Where never lark nor even eagle flew—
And, while with silent lifting mind I’ve trod
The high untrespassed sanctity of space,
Put out my hand, and touched the face of God.



Höhenflug

Ich konnt' der Erde schweren Fesseln von mir streifen,
ertanzte mir den Himmel auf den Silberschwingen,
dem Sonnenlicht entgegen, konnt' die Leichte greifen
von lichtumreiften Wolken. - Tat so viele Dinge,

die ich mir nie erträumte; kreiste, stieg und schwang
mich auf und kam in sonnenheller Stille an.
Dort schwebend jagte ich den Wind und höher drang
ich, gierig, in den bodenlosen Ozean.

Auf! Auf! Entlang berauschendem und grellen Blau
hat mich mein leichter Sinn in Sturmeshöhn geführt,
die keine Lerche und kein Adler je erreicht,

und so erhabenen Gemüts betrat ich gleich
das All, hab uferlose Heiligkeit geschaut
und sacht das Antlitz Gottes mit der Hand berührt.



--> John Gillespie Magee bei Wikipedia]]> John Gillespie Magee jr.
1922 - 1941 China / USA / GB


High Flight


Oh! I have slipped the surly bonds of Earth
And danced the skies on laughter-silvered wings;
Sunward I’ve climbed, and joined the tumbling mirth
of sun-split clouds, — and done a hundred things
You have not dreamed of—wheeled and soared and swung
High in the sunlit silence. Hov’ring there,
I’ve chased the shouting wind along, and flung
My eager craft through footless halls of air....
Up, up the long, delirious, burning blue
I’ve topped the wind-swept heights with easy grace
Where never lark nor even eagle flew—
And, while with silent lifting mind I’ve trod
The high untrespassed sanctity of space,
Put out my hand, and touched the face of God.



Höhenflug

Ich konnt' der Erde schweren Fesseln von mir streifen,
ertanzte mir den Himmel auf den Silberschwingen,
dem Sonnenlicht entgegen, konnt' die Leichte greifen
von lichtumreiften Wolken. - Tat so viele Dinge,

die ich mir nie erträumte; kreiste, stieg und schwang
mich auf und kam in sonnenheller Stille an.
Dort schwebend jagte ich den Wind und höher drang
ich, gierig, in den bodenlosen Ozean.

Auf! Auf! Entlang berauschendem und grellen Blau
hat mich mein leichter Sinn in Sturmeshöhn geführt,
die keine Lerche und kein Adler je erreicht,

und so erhabenen Gemüts betrat ich gleich
das All, hab uferlose Heiligkeit geschaut
und sacht das Antlitz Gottes mit der Hand berührt.



--> John Gillespie Magee bei Wikipedia]]> https://sonett.fontane-place.de/showthread.php?tid=1848 Wed, 15 Dec 2010 16:05:37 +0100 ZaunköniG]]> https://sonett.fontane-place.de/showthread.php?tid=1848 Lord Alfred Douglas
1870 - 1945 Großbritannien

Impression de Nuit

London


See what a mass of gems the city wears
Upon her broad live bosom! row on row
Rubies and emeralds and amethysts glow.
See! that huge circle like a necklace, stares
With thousands of bold eyes to heaven, and dares
The golden stars to dim the lamps below,
And in the mirror of the mire I know
The moon has left her image unawares.

That's the great town at night: I see her breasts,
Pricked out with lamps they stand like huge black towers.
I think they move! I hear her panting breath.
And that's her head where the tiara rests.
And in her brain, through lanes as dark as death,
Men creep like thoughts...The lamps are like pale flowers



Nachtimpression

London

Sieh, wie die Stadt mit vielen Gemmen gleißt
auf ihrem Dekolleté. gefädelt ist
Smaragd, Saphir, Topas an Amethyst:
Wie eine Kette starrt der große Kreis
zum Himmel auf, der tausendäugig sieht,
wie schwächer neben ihm die Sterne blitzen,
und wie im Spiegelbild der blanken Pfützen
der volle Mond aus ihrem Antlitz flieht.

Die Großstadt in der Nacht: Die Brust ruht schlicht
und ragt empor als hoher schwarzer Fried.
ich horche, wie durch sie der Atem zieht -

Und dort ihr Haupt, auf dem der Stirnreif ruht;
und durch ihr Hirn, durch Gassen, schwarz wie Tod,
zieh'n Menschen wie Ideen in fahlem Licht.]]> Lord Alfred Douglas
1870 - 1945 Großbritannien

Impression de Nuit

London


See what a mass of gems the city wears
Upon her broad live bosom! row on row
Rubies and emeralds and amethysts glow.
See! that huge circle like a necklace, stares
With thousands of bold eyes to heaven, and dares
The golden stars to dim the lamps below,
And in the mirror of the mire I know
The moon has left her image unawares.

That's the great town at night: I see her breasts,
Pricked out with lamps they stand like huge black towers.
I think they move! I hear her panting breath.
And that's her head where the tiara rests.
And in her brain, through lanes as dark as death,
Men creep like thoughts...The lamps are like pale flowers



Nachtimpression

London

Sieh, wie die Stadt mit vielen Gemmen gleißt
auf ihrem Dekolleté. gefädelt ist
Smaragd, Saphir, Topas an Amethyst:
Wie eine Kette starrt der große Kreis
zum Himmel auf, der tausendäugig sieht,
wie schwächer neben ihm die Sterne blitzen,
und wie im Spiegelbild der blanken Pfützen
der volle Mond aus ihrem Antlitz flieht.

Die Großstadt in der Nacht: Die Brust ruht schlicht
und ragt empor als hoher schwarzer Fried.
ich horche, wie durch sie der Atem zieht -

Und dort ihr Haupt, auf dem der Stirnreif ruht;
und durch ihr Hirn, durch Gassen, schwarz wie Tod,
zieh'n Menschen wie Ideen in fahlem Licht.]]> https://sonett.fontane-place.de/showthread.php?tid=1515 Thu, 29 Oct 2009 10:43:13 +0100 ZaunköniG]]> https://sonett.fontane-place.de/showthread.php?tid=1515 Laurence Binyon
1869 - 1943 Großbritannien

Ypres

She was a city of patience; of proud name,
Dimmed by neglecting Time; of beauty and loss;
Of acquiescence in the creeping moss.
But on a sudden fierce destruction came
Tigerishly pouncing: thunderbolt and flame
Showered on her streets, to shatter them and toss
Her ancient towers to ashes. Riven across,
She rose, dead, into never-dying fame.
White against heavens of storm, a ghost, she is known
To the world's ends. The myriads of the brave
Sleep round her. Desolately glorified,
She, moon-like, draws her own far-moving tide
Of sorrow and memory; toward her, each alone,
Glide the dark dreams that seek an English grave.



Ypern*

Sie hat Geschichte, einen stolzen Namen,
nun patiniert, und fügt sich in ihr Los.
Die Schönheit muß vergehen. Es wuchs das Moos -
bis plötzlich heftigste Zerstörung kam

von einem jähen Donnerschlag. Verbrannt
die engen Gassen von den Feuerstürmen;
Zerschlagen liegt der Schutt von ihren Türmen;
Ihr Sterben machte Ypern weltbekannt.

Sie hebt sich geisterhaft vom Himmel ab.
Myriaden Helden ruhen dort im weiten
Umkreis. - Nun verwüstet und verklärt

wirkt mondgleich sie die eigenen Gezeiten
der Trauer. - Und jeder dunkle Alptraum fährt
zu ihr, allein, und sucht des Freundes Grab.




* In Ypern wurde im 1. Weltkrieg von deutscher Seite aus zum ersten Mal Giftgas eingesetzt. In Frankreich wird Giftgas bis heute auch Yperit genannt.]]> Laurence Binyon
1869 - 1943 Großbritannien

Ypres

She was a city of patience; of proud name,
Dimmed by neglecting Time; of beauty and loss;
Of acquiescence in the creeping moss.
But on a sudden fierce destruction came
Tigerishly pouncing: thunderbolt and flame
Showered on her streets, to shatter them and toss
Her ancient towers to ashes. Riven across,
She rose, dead, into never-dying fame.
White against heavens of storm, a ghost, she is known
To the world's ends. The myriads of the brave
Sleep round her. Desolately glorified,
She, moon-like, draws her own far-moving tide
Of sorrow and memory; toward her, each alone,
Glide the dark dreams that seek an English grave.



Ypern*

Sie hat Geschichte, einen stolzen Namen,
nun patiniert, und fügt sich in ihr Los.
Die Schönheit muß vergehen. Es wuchs das Moos -
bis plötzlich heftigste Zerstörung kam

von einem jähen Donnerschlag. Verbrannt
die engen Gassen von den Feuerstürmen;
Zerschlagen liegt der Schutt von ihren Türmen;
Ihr Sterben machte Ypern weltbekannt.

Sie hebt sich geisterhaft vom Himmel ab.
Myriaden Helden ruhen dort im weiten
Umkreis. - Nun verwüstet und verklärt

wirkt mondgleich sie die eigenen Gezeiten
der Trauer. - Und jeder dunkle Alptraum fährt
zu ihr, allein, und sucht des Freundes Grab.




* In Ypern wurde im 1. Weltkrieg von deutscher Seite aus zum ersten Mal Giftgas eingesetzt. In Frankreich wird Giftgas bis heute auch Yperit genannt.]]> https://sonett.fontane-place.de/showthread.php?tid=1645 Sat, 24 Oct 2009 08:29:46 +0200 ZaunköniG]]> https://sonett.fontane-place.de/showthread.php?tid=1645 Lionel Johnson
1867 - 1902

The Age of a Dream

To Christopher Whall

Imageries of dream reveal a gracious age:
Black armour, falling lace, and altar lights at morn.
The courtesy of Saints, their gentleness and scorn,
Lights on an earth more fair, than shone from Plato's page:
The courtesy of knights, fair calm and sacred rage:
The courtesy of love, sorrow for love's sake borne.
Vanished, those high conceits! Desolate and forlorn,
We hunger against hope for that lost heritage.

Gone now, the carven work! Ruined, the golden shrine!
No more the glorious organs pour their voice divine;
No more rich frankincense drifts through the Holy Place:
Now from the broken tower, what solemn bell still tolls,
Mourning what piteous death? Answer, O saddened souls!
Who mourn the death of beauty and the death of grace.


Die Zeit der Träume
für Christopher Whall*

Die Traumvisionen offenbaren große Zeiten:
Die schwarze Rüstung, lose Tressen, Fürbitkerzen.
Der Heilgen Sitte, sanft und stolz in ihren Herzen,
Das Licht der Welt, wie man es sieht auf Platos Seiten,

Der Ritter Sitte, Milde, ihre heilge Wut,
Der Minne Sitte, um der Liebe Will geboren:
Verschwunden diese Ideale und verloren.
Wir sehnen uns nach Hoffnung für solch altes Gut.

Zerstört sind nun das Schnitzwerk und der goldne Schrein;
die großartige Orgelstimme wird uns fehlen,
der reiche Weihrauchduft wird hier nie wieder sein;

Nur eine Glocke im zerstörten Turm betrauert
dies Elend. O, verratet mir, betrübte Seelen,
wer noch der Schönheit und der Anmut Tod bedauert.





Christopher Whitworth Whall (1849-1924) war ein britischer Glasmaler
Leider habe ich keinen Hinweis gefunden, auf welches Werk sich dieses Sonett bezieht. Offenbar auf eine zerstörte, oder zumindest aufgegebene Kirche.]]> Lionel Johnson
1867 - 1902

The Age of a Dream

To Christopher Whall

Imageries of dream reveal a gracious age:
Black armour, falling lace, and altar lights at morn.
The courtesy of Saints, their gentleness and scorn,
Lights on an earth more fair, than shone from Plato's page:
The courtesy of knights, fair calm and sacred rage:
The courtesy of love, sorrow for love's sake borne.
Vanished, those high conceits! Desolate and forlorn,
We hunger against hope for that lost heritage.

Gone now, the carven work! Ruined, the golden shrine!
No more the glorious organs pour their voice divine;
No more rich frankincense drifts through the Holy Place:
Now from the broken tower, what solemn bell still tolls,
Mourning what piteous death? Answer, O saddened souls!
Who mourn the death of beauty and the death of grace.


Die Zeit der Träume
für Christopher Whall*

Die Traumvisionen offenbaren große Zeiten:
Die schwarze Rüstung, lose Tressen, Fürbitkerzen.
Der Heilgen Sitte, sanft und stolz in ihren Herzen,
Das Licht der Welt, wie man es sieht auf Platos Seiten,

Der Ritter Sitte, Milde, ihre heilge Wut,
Der Minne Sitte, um der Liebe Will geboren:
Verschwunden diese Ideale und verloren.
Wir sehnen uns nach Hoffnung für solch altes Gut.

Zerstört sind nun das Schnitzwerk und der goldne Schrein;
die großartige Orgelstimme wird uns fehlen,
der reiche Weihrauchduft wird hier nie wieder sein;

Nur eine Glocke im zerstörten Turm betrauert
dies Elend. O, verratet mir, betrübte Seelen,
wer noch der Schönheit und der Anmut Tod bedauert.





Christopher Whitworth Whall (1849-1924) war ein britischer Glasmaler
Leider habe ich keinen Hinweis gefunden, auf welches Werk sich dieses Sonett bezieht. Offenbar auf eine zerstörte, oder zumindest aufgegebene Kirche.]]> https://sonett.fontane-place.de/showthread.php?tid=1609 Sat, 15 Aug 2009 18:27:43 +0200 ZaunköniG]]> https://sonett.fontane-place.de/showthread.php?tid=1609 Lord Alfred Douglas
1870 - 1945

The Dead Poet

I dreamed of him last night, I saw his face
All radiant and unshadowed of distress,
And as of old, in music measureless,
I heard his golden voice and marked him trace
Under the common thing the hidden grace,
And conjure wonder out of emptiness,
Till mean things put on beauty like a dress
And all the world was an enchanted place.
And then methought outside a fast locked gate
I mourned the loss of unrecorded words,
Forgotten tales and mysteries half said,
Wonders that might have been articulate,
And voiceless thoughts like murdered singing birds.
And so I woke and knew that he was dead.


Der Tote Dichter

Ich hab ihn letzte Nacht im Traum gesehen,
so strahlend, und von Leiden unbesiegt
wie je, und unermessliche Musik
lag in der Stimme. Wie die Blicke gehen

nimmt er der schlichten Dinge Anmut an.
Die Fülle dieses Wunders zu beschwören,
ziehn sie ihr Prachtkleid an, ihn zu betören,
gehalten alle Welt in ihrem Bann.

Da stand ich plötzlich vor verschlossner Pforte -
und traure um nicht eingefangne Worte,
ein halb berichtetes Mysterium,
ein Wunder, dem sich keine Sprache bot,
Gedanken, wie gestorbne Vögel stumm.

Ich wachte auf und wußte: Er ist tot.]]> Lord Alfred Douglas
1870 - 1945

The Dead Poet

I dreamed of him last night, I saw his face
All radiant and unshadowed of distress,
And as of old, in music measureless,
I heard his golden voice and marked him trace
Under the common thing the hidden grace,
And conjure wonder out of emptiness,
Till mean things put on beauty like a dress
And all the world was an enchanted place.
And then methought outside a fast locked gate
I mourned the loss of unrecorded words,
Forgotten tales and mysteries half said,
Wonders that might have been articulate,
And voiceless thoughts like murdered singing birds.
And so I woke and knew that he was dead.


Der Tote Dichter

Ich hab ihn letzte Nacht im Traum gesehen,
so strahlend, und von Leiden unbesiegt
wie je, und unermessliche Musik
lag in der Stimme. Wie die Blicke gehen

nimmt er der schlichten Dinge Anmut an.
Die Fülle dieses Wunders zu beschwören,
ziehn sie ihr Prachtkleid an, ihn zu betören,
gehalten alle Welt in ihrem Bann.

Da stand ich plötzlich vor verschlossner Pforte -
und traure um nicht eingefangne Worte,
ein halb berichtetes Mysterium,
ein Wunder, dem sich keine Sprache bot,
Gedanken, wie gestorbne Vögel stumm.

Ich wachte auf und wußte: Er ist tot.]]> https://sonett.fontane-place.de/showthread.php?tid=1561 Fri, 24 Jul 2009 23:12:01 +0200 ZaunköniG]]> https://sonett.fontane-place.de/showthread.php?tid=1561 Olive Custance
(Lady Alfred Douglas)
1874-1944

Peacocks: A Mood

In gorgeous plumage, azure, gold and green,
They trample the pale flowers, and their shrill cry
Troubles the garden's bright tranquillity!
Proud birds of Beauty, splendid and serene,
Spreading their brilliant fans, screen after screen
Of burnished sapphire, gemmed with mimic suns--
Strange magic eyes that, so the legend runs,
Will bring misfortune to this fair demesne...

And my gay youth, that, vain and debonair,
Sits in the sunshine--tired at last of play
(A child, that finds the morning all too long),
Tempts with its beauty that disastrous day
When in the gathering darkness of despair
Death shall strike dumb the laughing mouth of song.


Pfauen

Im Prachtgefieder, golden, grün und blau,
zertrampeln sie die Blumen, - und ihr Pfiff
nimmt jäh den heitren Garten in den Griff.
Die Schönheit tragen sie voll Stolz zur Schau:

gespreizt brilliante Fächer, Ring an Ring
brilliantbesetzt, worin die Sonne gleißt;
mit tiefem Blick, der, wie die Sage weiß
dem anständigen Gut das Unglück bringt.

Und meine Jugend, die das Prahlen mag,
sitzt in der Sonne, müd vom Spielen schon
(Ein Kind, dem alle Morgende zu lang),
versucht noch einmal den verdorbnen Tag,
wenn dann im Dunkel meiner Depression
im Mund erstirbt der lachende Gesang.



.]]> Olive Custance
(Lady Alfred Douglas)
1874-1944

Peacocks: A Mood

In gorgeous plumage, azure, gold and green,
They trample the pale flowers, and their shrill cry
Troubles the garden's bright tranquillity!
Proud birds of Beauty, splendid and serene,
Spreading their brilliant fans, screen after screen
Of burnished sapphire, gemmed with mimic suns--
Strange magic eyes that, so the legend runs,
Will bring misfortune to this fair demesne...

And my gay youth, that, vain and debonair,
Sits in the sunshine--tired at last of play
(A child, that finds the morning all too long),
Tempts with its beauty that disastrous day
When in the gathering darkness of despair
Death shall strike dumb the laughing mouth of song.


Pfauen

Im Prachtgefieder, golden, grün und blau,
zertrampeln sie die Blumen, - und ihr Pfiff
nimmt jäh den heitren Garten in den Griff.
Die Schönheit tragen sie voll Stolz zur Schau:

gespreizt brilliante Fächer, Ring an Ring
brilliantbesetzt, worin die Sonne gleißt;
mit tiefem Blick, der, wie die Sage weiß
dem anständigen Gut das Unglück bringt.

Und meine Jugend, die das Prahlen mag,
sitzt in der Sonne, müd vom Spielen schon
(Ein Kind, dem alle Morgende zu lang),
versucht noch einmal den verdorbnen Tag,
wenn dann im Dunkel meiner Depression
im Mund erstirbt der lachende Gesang.



.]]> https://sonett.fontane-place.de/showthread.php?tid=1495 Tue, 02 Jun 2009 10:28:59 +0200 ZaunköniG]]> https://sonett.fontane-place.de/showthread.php?tid=1495 Theodore William Graf Wratislaw
1871 - 1933

Sonnet Macabre

I love you for the grief that lurks within
Your languid spirit, and because you wear
Corruption with a vague and childish air,
And with your beauty know the depths of sin;
Because shame cuts and holds you like a gin,
And virtue dies in you slain by despair,
Since evil has you tangled in its snare
And triumphs on the soul good cannot win.
I love you since you know remorse and tears,
And in your troubled loveliness appears
The spot of ancient crimes that writhe and hiss:
I love you for your hands that calm and bless,
The perfume of your sad and slow caress,
The avid poison of your subtle kiss.


Sonett Noir

Ich liebe dich für all die Schmerzensgründe
in deinem mürben Geist. In einem herben
kühlen Hauch erträgst du dein Verderben.
Die Schönheit kennt den Abgrund jeder Sünde.

Weil Scham dich hemmt und hält in ihren Schlingen...
Weil dich Verzweiflung von der Tugend löst...
Seit dich zum ersten Mal berührt das Böse,
kann Gutes in dir keinen Sieg erringen.

Weil du die Tränen kennst und auch die Reue...
In deiner sanften Unruhe begegnet
mir die Tat, der du dich beugen mußt.

Ich liebe deine Hand, die still mich segnet,
den Duft deiner Liebkosung wie die scheuen
und geilen Gifte im subtilen Kuss.]]> Theodore William Graf Wratislaw
1871 - 1933

Sonnet Macabre

I love you for the grief that lurks within
Your languid spirit, and because you wear
Corruption with a vague and childish air,
And with your beauty know the depths of sin;
Because shame cuts and holds you like a gin,
And virtue dies in you slain by despair,
Since evil has you tangled in its snare
And triumphs on the soul good cannot win.
I love you since you know remorse and tears,
And in your troubled loveliness appears
The spot of ancient crimes that writhe and hiss:
I love you for your hands that calm and bless,
The perfume of your sad and slow caress,
The avid poison of your subtle kiss.


Sonett Noir

Ich liebe dich für all die Schmerzensgründe
in deinem mürben Geist. In einem herben
kühlen Hauch erträgst du dein Verderben.
Die Schönheit kennt den Abgrund jeder Sünde.

Weil Scham dich hemmt und hält in ihren Schlingen...
Weil dich Verzweiflung von der Tugend löst...
Seit dich zum ersten Mal berührt das Böse,
kann Gutes in dir keinen Sieg erringen.

Weil du die Tränen kennst und auch die Reue...
In deiner sanften Unruhe begegnet
mir die Tat, der du dich beugen mußt.

Ich liebe deine Hand, die still mich segnet,
den Duft deiner Liebkosung wie die scheuen
und geilen Gifte im subtilen Kuss.]]> https://sonett.fontane-place.de/showthread.php?tid=1418 Tue, 03 Mar 2009 10:54:33 +0100 ZaunköniG]]> https://sonett.fontane-place.de/showthread.php?tid=1418 Anonymous

Sonnet
Found in a Deserted Madhouse
(fl. 1910)

Oh that my soul a marrow-bone might seize!
For the old egg of my desire is broken,
Spilled is the pearly white and spilled the yolk, and
As the mild melancholy contents grease
My path the shorn lamb baas like bumblebees.
Time's trashy purse is as a taken token
Or like a thrilling recitation, spoken
By mournful mouths filled full of mirth and cheese.

And yet, why should I clasp the earthful urn?
Or find the frittered fig that felt the fast?
Or choose to chase the cheese around the churn?
Or swallow any pill from out the past?
Ah, no Love, not while your hot kisses burn
Like a potato riding on the blast.



Sonett
Gefunden in einem verlassenen Tollhaus

Daß meine Seele fasse Mark und Bein!
Für meines jäh zerbrochnen Wunsches Ei,
dem Dotter ausläuft und permuttnes Weiß,
als schmiert Melancholie die Pfade ein,

daß mei geschornes Lamm Geblöke macht.
Der Zeit Geschenkpaket erweist sich leer,
als spräche jemand eine Schauermär,
als trauerte der Mund, obwohl er lacht.

Wozu umklammer ich dies Tongefäß?
Wozu ich Feigen Frühling finden laß,
und jag den Käse um das Butterfaß. -

Schluck ich die Pillen, daß ich es vergess?
Nein, keine Liebe, wenn so heiß der Kuß,
daß ich sie, wie Kartoffeln fallen lassen muß.]]> Anonymous

Sonnet
Found in a Deserted Madhouse
(fl. 1910)

Oh that my soul a marrow-bone might seize!
For the old egg of my desire is broken,
Spilled is the pearly white and spilled the yolk, and
As the mild melancholy contents grease
My path the shorn lamb baas like bumblebees.
Time's trashy purse is as a taken token
Or like a thrilling recitation, spoken
By mournful mouths filled full of mirth and cheese.

And yet, why should I clasp the earthful urn?
Or find the frittered fig that felt the fast?
Or choose to chase the cheese around the churn?
Or swallow any pill from out the past?
Ah, no Love, not while your hot kisses burn
Like a potato riding on the blast.



Sonett
Gefunden in einem verlassenen Tollhaus

Daß meine Seele fasse Mark und Bein!
Für meines jäh zerbrochnen Wunsches Ei,
dem Dotter ausläuft und permuttnes Weiß,
als schmiert Melancholie die Pfade ein,

daß mei geschornes Lamm Geblöke macht.
Der Zeit Geschenkpaket erweist sich leer,
als spräche jemand eine Schauermär,
als trauerte der Mund, obwohl er lacht.

Wozu umklammer ich dies Tongefäß?
Wozu ich Feigen Frühling finden laß,
und jag den Käse um das Butterfaß. -

Schluck ich die Pillen, daß ich es vergess?
Nein, keine Liebe, wenn so heiß der Kuß,
daß ich sie, wie Kartoffeln fallen lassen muß.]]> https://sonett.fontane-place.de/showthread.php?tid=681 Sun, 16 Sep 2007 11:30:30 +0200 Sneaky]]> https://sonett.fontane-place.de/showthread.php?tid=681 1893 - 1918

Anthem For Doomed Youth

What passing-bells for these who die as cattle?
Only the monstrous anger of the guns.
Only the stuttering rifles' rapid rattle
Can patter out their hasty orisons.
No mockeries now for them; no prayers nor bells,
Nor any voice of mourning save the choirs,--
The shrill, demented choirs of wailing shells;
And bugles calling for them from sad shires.
What candles may be held to speed them all?
Not in the hands of boys, but in their eyes
Shall shine the holy glimmers of good-byes.
The pallor of girls' brows shall be their pall;
Their flowers the tenderness of patient minds,
And each slow dusk a drawing-down of blinds.


Hymne auf verlorene Jugend

Mit welcher Glocke soll man Schlachtvieh ehren?
Nur der geballte Zorn von Trommelfeuern,
nur das Stakkatostottern aus Gewehren
kann Ihnen schnelle Paternoster leiern.
Bonmots, Gebete, Glocken gibt es nicht
nur irren Orgelklang, er pfeift getragen
ein Lied, das mit dem Einschlag jäh zerbricht;
und Hörnerechos, die von weither klagen.

Was hilft  als letztes Licht für so ein Ende?
nicht das von Kerzen, nur in Kinderaugen
scheint „Herr in deine Hände“ recht geschrieben,
nur Trauer kann als Leichentuch hier taugen,
Erinnerung anstatt der Blumenspende,
blickdicht Rolleaus, hat sich der Tag zerrieben.]]> 1893 - 1918

Anthem For Doomed Youth

What passing-bells for these who die as cattle?
Only the monstrous anger of the guns.
Only the stuttering rifles' rapid rattle
Can patter out their hasty orisons.
No mockeries now for them; no prayers nor bells,
Nor any voice of mourning save the choirs,--
The shrill, demented choirs of wailing shells;
And bugles calling for them from sad shires.
What candles may be held to speed them all?
Not in the hands of boys, but in their eyes
Shall shine the holy glimmers of good-byes.
The pallor of girls' brows shall be their pall;
Their flowers the tenderness of patient minds,
And each slow dusk a drawing-down of blinds.


Hymne auf verlorene Jugend

Mit welcher Glocke soll man Schlachtvieh ehren?
Nur der geballte Zorn von Trommelfeuern,
nur das Stakkatostottern aus Gewehren
kann Ihnen schnelle Paternoster leiern.
Bonmots, Gebete, Glocken gibt es nicht
nur irren Orgelklang, er pfeift getragen
ein Lied, das mit dem Einschlag jäh zerbricht;
und Hörnerechos, die von weither klagen.

Was hilft  als letztes Licht für so ein Ende?
nicht das von Kerzen, nur in Kinderaugen
scheint „Herr in deine Hände“ recht geschrieben,
nur Trauer kann als Leichentuch hier taugen,
Erinnerung anstatt der Blumenspende,
blickdicht Rolleaus, hat sich der Tag zerrieben.]]>